🌅 O Quintal de Itatiba – onde as aves cantam o tempo 🕊️

 

🌅 O Quintal de Itatiba – onde as aves cantam o tempo 🕊️
por Bellacosa Mainframe

Há lugares que não cabem em palavras — e meu quintal em Itatiba é um desses.
Nele, o tempo não corre: flutua entre o canto dos pássaros e o perfume das frutas maduras.

O sol nasce devagar, iluminando o coqueiro guerreiro que resiste às mandrovas e serve de farol às maritacas que chegam aos bandos. A goiabeira, generosa, se enfeita de doçura; as mamoeiras, filhas do Quiririm, recordam a casa de meu pai; e entre laranjas, pitangas e jabuticabas, a vida vai brotando como se o próprio chão lembrasse histórias antigas.

Mas o melhor presente de Deus — aquele que nenhum dinheiro compra — é a orquestra viva das aves.
Pelas manhãs, colibris namoram flores, pardais fazem algazarra nos beirais, rolinhas pulam felizes pelo chão.
Lá do alto, o joão-de-barro trabalha incansável, enquanto o bem-te-vi anuncia o dia com sua voz clara.
E quando penso que já ouvi de tudo, surge um canário, amarelo como o sol, abrindo o coração em música.
Há também os anônimos — pequenas vozes que não sei nomear — mas que completam a sinfonia da vida.

Do nascer ao pôr do sol, sou parte desse concerto.
E, vez ou outra, um maluco canta na madrugada, lembrando que nem o silêncio é absoluto quando a natureza tem algo a dizer.

Amo essas aves. Amo seus sons, suas asas, sua leveza.
Elas fazem do meu dia uma pintura viva — um quadro onde o som é cor e a alma encontra repouso.
🌿✨

🌴 O Quintal de Itatiba – onde o tempo repousa 🕰️

🌴 O Quintal de Itatiba – onde o tempo repousa 🕰️
por Bellacosa Mainframe

Há um lugar onde o sol se despede devagarinho, tingindo o céu de cobre e saudade. Fica em Itatiba, e é ali que meu quintal respira.
Um quintal que não é apenas chão — é memória viva.

Logo na entrada, o coqueiro guerreiro se ergue altivo, desafiando mandrovas atrevidas que tentam roubar-lhe o espaço. Ele resiste, firme, e em troca abriga maritacas tagarelas que fazem do entardecer uma orquestra tropical.
Mais adiante, uma goiabeira antiga se enche de frutos doces e brancos, daqueles que perfumam o ar e fazem lembrar infância — e talvez um tempo em que tudo era mais simples.

As mamoeiras, estas são especiais. Vieram do Quiririm, lá da casa de meu pai. Plantadas com o mesmo carinho com que se transmite uma história. Aqui, em Itatiba, se adaptaram bem — gostam do solo, do vento, e da conversa das abelhas.
Entre elas, crescem laranjeiras, jabuticabeiras, limoeiros, pitangueiras e mexeriqueiras — umas já oferecem o doce presente, outras ainda aprendem o ofício de frutificar.

Há também flores, folhagens e pequenas batalhas diárias contra as sauvas, que teimam em lembrar que até o paraíso precisa de vigilância.
Mas o quintal segue, sereno, pulsando vida, tempo e lembranças.

Quando o sol se põe por trás das colinas, as sombras se alongam e o vento carrega o cheiro cítrico das frutas. É nesse instante que o coração entende:
não é apenas um quintal — é o arquivo natural da alma, onde cada planta guarda uma história e cada raiz é uma lembrança que insiste em florescer. 🌿

 

🌳 O Quintal dos Avós — Magia, Frutas e Liberdade em Plenos Anos 70

(por Bellacosa Mainframe — Série “Sempre um Isekai”, Capítulo IV)

Houve um tempo em que o mundo cabia dentro de um quintal.
E o meu era o quintal dos meus avós Pedro e Ana, um território sagrado onde a infância tinha sabor de fruta madura e cheiro de terra molhada.

Ali, cada canto escondia um segredo, cada árvore contava uma história, e cada manhã começava como se o sol estivesse nascendo só pra mim.

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🍑 O reino encantado da nespereira

O quintal começava com uma nespereira, a árvore que marcava a fronteira entre o real e o imaginário.
Depois vinha uma parreira generosa, um limoeiro de sombra fria, uma uvaia curiosa, uma amoreira doce e uma goiabeira teimosa — todas elas testemunhas silenciosas das minhas primeiras aventuras.

No meio de tudo isso, havia galinheiro, chiqueiro, horta e espaço pra correr até cansar.
Para os olhos de um menino de cinco anos, aquele terreno era um universo inteiro.
Eu subia nos galhos, comia frutos direto do pé, observava os leitõezinhos crescendo mês a mês — sem imaginar que um dia fariam parte da ceia de Natal.

E quando chegava dezembro, o quintal se transformava num espetáculo:
vinte primos, meia centena de pessoas, muito barulho e risadas, mesas enormes e o perfume de comida feita com amor e lenha.
Era o grande evento do ano — o reboot da família, a atualização emocional do sistema.

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🧰 O quartinho de ferramentas e o baloiço dos sonhos

No canto do quintal, havia um quartinho de ferramentas, que para mim era uma espécie de laboratório secreto de invenções.
Parafusos, chaves, engrenagens, pedaços de metal, velhos rádios desmontados — tesouros que eu explorava como um pequeno arqueólogo da curiosidade.

E, ao lado, o baloiço pendurado rm caibros na fronteira do cimento com a terra, uma escadinha com tres degraus levava rumo ao portal magico do quintal.
Ali, eu voava.
Subia e descia como se pudesse alcançar o céu, conversar com os passarinhos, ver o mundo inteiro por outro ângulo.
Era o meu sistema de escape, meu hypervisor de imaginação.

Às vezes, o vento trazia o riso da vizinha, o assobio do meu tio Pedrinho empinando pipas e arraias — e tudo se tornava magia pura.

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🇧🇷 O Brasil lá fora

Enquanto isso, o mundo dos adultos fervia.
O país já sentia os primeiros espasmos da crise econômica, o milagre brasileiro começava a desbotar, e a ditadura militar, embora em seu ocaso, ainda lançava sombras de medo e silêncio.

Mas o quintal era meu firewall.
Ali dentro, a realidade tinha outro ritmo.
Entre o canto do galo e o ranger da corda do baloiço, eu aprendi que a liberdade não está nas ruas — está na alma de quem ainda consegue sonhar.

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☕ Epílogo Bellacosa

Hoje, quando fecho os olhos, ainda ouço o estalar dos galhos, o ronco dos porcos, o bater das asas das galinhas.
O quintal dos meus avós foi meu primeiro data center emocional:
onde armazenei as memórias mais puras, onde compilei meus afetos, e onde aprendi que o tempo é só um ciclo de estação.

Entre uma nespereira e um limoeiro, descobri que a infância é o sistema operacional da alma.
Tudo que vem depois — amores, dores, conquistas — roda sobre ela.

E às vezes, quando o vento sopra do lado certo, juro que ainda escuto o eco distante do meu baloiço…
girando devagar, como se o tempo ainda tivesse paciência.