“Ninguém sobrevive no z/OS apenas digitando comandos.”
Quem trabalha de verdade vive dentro do ISPF.
Se o IBM z/OS é o sistema operacional que move o mundo financeiro,
e o TSO é a porta de entrada…
Então o ISPF é, sem dúvida, o local onde o trabalho acontece.
ISPF significa Interactive System Productivity Facility.
Traduzindo para o dialeto Bellacosa:
ISPF é a camada de produtividade do mainframe.
Ele roda sobre o TSO e fornece:
Menus estruturados
Painéis padronizados
Editores poderosos
Ferramentas integradas
Tudo isso para que o usuário produza mais, com menos erro, em um ambiente altamente controlado.
Vamos deixar isso claro, porque todo padawan confunde no começo:
TSO
→ Ambiente de comandos
→ Cria a sessão do usuário
→ Gerencia acesso e segurança
ISPF
→ Interface orientada a menus
→ Organiza o trabalho diário
→ Aumenta produtividade
Regra de ouro:
TSO funciona sem ISPF.
ISPF não funciona sem TSO.
Na prática, quase tudo.
ISPF é usado para:
📋 Navegar pelo sistema com menus claros
📁 Criar, listar e gerenciar datasets e bibliotecas
✍️ Escrever e manter código COBOL, JCL, REXX
🗂️ Submeter JOBs e analisar outputs
⚙️ Acessar ferramentas como SDSF e utilitários do sistema
Em ambientes reais:
90% da vida do mainframeiro acontece no ISPF.
Ao entrar no ISPF, você encontra o famoso Primary Option Menu.
Ali estão os atalhos para tudo que importa:
1 → Browse (visualizar datasets)
2 → Edit (editar código)
3 → Utilities (copiar, renomear, apagar datasets)
4 → Foreground
5 → Batch
6 → Command
7 → Dialog Test
8 → LM Facility
9 → IBM Products
S → SDSF (dependendo da instalação)
Dica Bellacosa:
Quem domina o menu domina o ambiente.
O editor do ISPF pode parecer espartano…
mas ele é rápido, previsível e seguro.
Características que veteranos respeitam:
Colunas fixas (perfeitas para COBOL)
Comandos de linha (I, D, C, R)
Macros
Undo confiável
Performance absurda em arquivos gigantescos
Em produção:
Editor bonito não paga boleto.
Editor confiável sim.
Com ISPF, você:
Cria datasets com controle fino
Copia bibliotecas inteiras
Compara versões
Apaga com segurança
Trabalha com PDS, PDSE, sequential
Tudo isso sem digitar comandos longos.
É produtividade com trilhos.
Aprender ISPF não é opcional.
Quem domina ISPF:
Trabalha mais rápido
Erra menos
Entende o ambiente
Ganha respeito do time
Vira referência
Padawan que ignora ISPF:
Sofre.
Digita demais.
Se perde.
PF3 é reflexo condicionado
Todo mundo já apagou dataset errado
Todo mundo ama =3.4
Todo mundo respeita SAVE antes do SUBMIT
ISPF não é “interface velha”.
É engenharia de produtividade em escala bancária.
Se:
TSO é o motor
ISPF é o painel
z/OS é o veículo
Então quem dirige bem…
chega longe.
“MIPS não somem sozinhos.
Alguém os está queimando.”
MIPS = dinheiro
Não é performance “bonita”
É CPU faturada
Batch ruim = fatura triste 😭
☑️ Um programa pode estar correto
☑️ E ser financeiramente criminoso
| Área | Crime comum |
|---|---|
| COBOL | MOVE inútil, PERFORM em loop |
| SORT | Sort desnecessário |
| DB2 | Fetch linha a linha |
| I/O | Leitura registro a registro |
| JCL | Classes erradas |
| Compilação | Parâmetro errado |
CPU alto
Pouca E/S
Tempo absurdo
Elimine MOVE redundante
Tire código de dentro do loop
☑️ Código dentro de loop custa MIPS
CPU sobe
Programa “simples”
☑️ COBOL não cobra por linha… cobra por execução.
Modularização “bonita”
CPU feia
chamado milhões de vezes.
Inline lógica crítica
Evite PERFORM em massa
☑️ Modularidade demais custa caro.
CPU alto
Disco suando
SORT de arquivo já ordenado
SORT para eliminar duplicidade
Valide se já vem ordenado
Use controle lógico
☑️ SORT é um monstro de MIPS.
CPU altíssimo
SQL “simples”
milhões de vezes.
Use FETCH BLOCK
Aumente ARRAY FETCH
☑️ Banco pensa em bloco, não em linha.
Lock
Reprocesso
CPU extra
COMMIT a cada registro
COMMIT gigante demais
Commit por lote
Ajustar checkpoint
Muito tempo de execução
Pouca CPU útil
READ dentro de loop
Releitura desnecessária
Buffer
Carregar em memória quando possível
☑️ I/O custa caro e demora.
Compilar COBOL 5 com PARMs antigos
☑️ Compilador moderno gera código melhor.
Job pequeno em classe errada
Classe de alto consumo
Prioridade indevida
Classe certa
WLM ajustado
“Acho que melhorou”
SMF
RMF
Accounting DB2
EXPLAIN PLAN
☑️ Sem métrica, não há tuning.
☑️ Tirou código de loop
☑️ Reduziu SORT
☑️ Ajustou FETCH
☑️ Ajustou COMMIT
☑️ Compilou certo
☑️ Mediu antes e depois
1 MOVE em loop pode custar milhões por mês
Batch “simples” costuma ser o mais caro
Melhor otimização: não executar
“MIPS não se otimizam…
MIPS se caçam.”
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Um capítulo épico da Saga Bellacosa Mainframe, versão crônica para o El Jefe Midnight Lunch
Ano ímpar, quente, poeirento, mágico, e completamente impróprio para nutricionistas, ambientalistas ou pessoas de coração fraco.
Meio ano em Pirassununga — mas na minha memória aquilo pareceu uma saga de sete tomos, cada um com capa dura, lombada de couro, mapas dobráveis e cheiro de papel envelhecido.
Foi um período de extremos: o bolo de fubá da mãe da amiguinha da escola que parecia feito com benção divina; a doce Luciana a amiguinha da escola, que virou a primeira namorada e que fez meu coração juvenil entrar em ABEND S0C7 só de me olhar; o grande incêndio da mudança dor extrema; e, claro, as picaretagens do lendário Sr. Wilson, cujo talento natural para golpes deveria ter rendido cadeira vitalícia no Hall da Fama da Malandragem Nacional. Mas que dessa vez se não fosse intervenção do primo Eduardo, teria tido um final precoce.
O mesmo ano da vergonha e dor, do incêndio, da mudança, do ficar sem nada, sem eira e nem beira, ter que mais uma vez ir para Guaianazes na casa do vó Alzira, o anos recorde das três escolas e o final em Taubaté...
Mas hoje, caro leitor do El Jefe Midnight Lunch, ativarei o módulo Gastronomia Bellacosa e recordarei aquilo que realmente importa: os sabores épicos, as aventuras alimentares, e as decisões suspeitas que só uma família paulistana largada no interior consegue tomar.
A casa em Pirassununga tinha um quintal que, na escala mainframe, equivalia a um DASD de 3390 cheio até a borda.
E meu pai, o retratista-poeta-agrônomo-de-final-de-semana, tratou logo de povoar o terreno com tudo o que brotasse: pepinos, pimentões, melões, alfaces, couves…
Para um menino criado entre concreto, orelhão e lata de Toddy, aquilo era um open world exuberante.
E no centro do mapa ficava ela:
A goiabeira branca de cinco metros, frondosa, soberana, rainha do quintal.
Era tão grande que, se desse na telha, poderia hospedar um condor andino e ele nem seria notado.
Meu pai fotografava casamentos, aniversários e — por circunstâncias da vida interiorana — fazendeiros.
E um dia voltou para casa trazendo uma jiboia morta, de dois metros, atropelada por um trator.
E como todo homem sensato faria?
Ele a pendurou num caibro do telhado, chamou um vizinho cabloco das antigas, e começou um ritual culinário digno de um documentário proibido do National Geographic.
Gilete de barbear para tirar o couro.
Punhal para remover as vísceras.
Alguidar de alumínio.
Sal, alho e empanação.
Resultado?
Comemos cobra.
E, olha, comemos bem.
Depois veio o tatu.
Depois — em uma dessas situações que desafiam a lógica, a ecologia e o Código Penal — dizem que até jacaré do Mogi-Guaçu passou pelo nosso fogão. Posso estar enganado, mas acho que capivara também...
E eu?
Menino.
Achando tudo normal.
(como todo Bellacosa acha tudo normal até os 12 anos, quando descobre que as outras famílias não funcionam assim).
Agora respire.
Ajuste o spool.
Prepare o checkpoint.
Porque aqui entra o mito, o épico, o boss final da culinária pirassununguense.
Num belo dia, meu pai, o primo Du e o caminhoneiro Chico e outro amigo anunciaram:
— Vamos pescar. Voltamos só amanhã. Nada de garotos, isso é coisa de homem barbado...
As mulheres tecendo papos, as crianças correndo, o dia correndo solto. Afinal primos juntos e garantia de alegria e confusão na certa.
Quando meio-dia chega, o carro deles também chega.
Nada de pescaria longa.
Nada de peixe já limpo.
Nada disso.
Eles param o fusca.
Abrem o capô.
E DE LÁ SAI UM DOURADO DE CINCO QUILOS, VIVO, SE DEBATENDO.
Sim, caro leitor.
Um dourado vivo. No capô.
O motor do fusca provavelmente jamais se recuperou da experiência espiritual.
O peixe foi colocado num tanque com água, estudado, debatido, respeitado…
E finalmente ganhou destino digno:
Assado no forno, recheado com farofa.
A casa inteira comeu.
Umas 12 pessoas.
Deuses do Olimpo choraram.
E a cabeça virou pirão — tão bom que me dá S0C1 de saudade até hoje.
Um peixe meio pescado, meio apanhado, meio furtado de uma rede de espera esquecida no rio Mogi-Guaçu que o boss dos trambiques, apanhou e entrou para o rol das historias do clã Bellacosa.
Garotos arteiros (não que eu estivesse incluso… cof cof) às vezes davam uma esticada até os milharais experimentais da faculdade.
O ato?
Tecnicamente “apropriação indébita vegetal”.
Na prática?
Milho assado no mato, lambari nos córregos e infância sendo infância.
Aquele meio ano parecia uma temporada inteira de um anime rural com culinária extrema.
Com OP cantado por Sora Matsuda, frames animados pela Toei e roteiro escrito por alguém que bebeu demais no Festival do Peixe.
Aprendi três coisas:
Família é MMORPG — cada um tem seu papel, seu caos e suas habilidades especiais.
Interior ensina que alimento é aventura e respeito ao que se come.
Dourado de cinco quilos no porta-malas de um fusca é um evento raríssimo, tipo drop 0,0001%.
E até hoje, quando sinto o cheiro de pirão, é como se Pirassununga abrisse uma partição de memória no meu coração.
Por El Jefe • Bellacosa Mainframe Midnight Edition
Existem homens que são rios.
Eles nascem finos, discretos, quase invisíveis…
mas seguem abrindo caminho até virarem correnteza,
energia, força, legado.
Meu bisavô José — o nosso Seu Zé — era desses.
Um gigante silencioso, daqueles que constroem mundos sem precisar falar sobre isso.
A família era pobre, a vida era dura, mas ele tinha um faro para futuro que parecia bússola mágica.
Seu Zé nasceu da linhagem dos que carregaram na pele cicatrizes de opressão e, na alma, uma coragem impossível de apagar.
Descendente de ex-escravos em Pernambuco, trouxe no sangue aquela toada de resistência que só quem conhece a terra rachada do sertão entende.
Tinha um pequeno pedaço de terra —
não era grande, mas era dele.
Poderia ter vivido ali, como tantos.
Mas enxergou que as raízes, às vezes, precisam se transformar em asas.
E, como tantos nordestinos do século XX, decidiu migrar.
A memória aqui é como película antiga — falha, tremida, cheia de luz queimada — mas o coração lembra da história mesmo assim.
Diz-se que ele veio de barco, na cabotagem que era comum nas décadas de 1930 e 40.
Família na mão, esperança no peito, medo nenhum.
Chegando a São Paulo, seguiu pelos trilhos da companhia Sorocabana, descendo estação por estação…
Aquela velha trilha de aço que puxou milhares de sonhos do Nordeste para o interior paulista.
Até ouvir falar que, mais ao sul, um novo mundo estava brotando.
Nos anos da grande expansão paranaense, cidades surgiam como pipocas estourando no tacho:
Londrina, Maringá, Cornélio Procópio, Cambará…
floresta abrindo, colonos chegando, futuro sendo plantado a enxadadas.
E foi ali que Seu Zé fincou raízes de verdade.
Minha maezinha nasceu nesse cenário de pioneiros, num tempo em que tudo era madeira, barro vermelho, estradas recém-riscadas, cheiro de mata cortada.
Ele trabalhou como lavrador, como a maioria.
Mas o destino tinha outro plano.
Um dia, entre amanheceres frios e mãos calejadas, Seu Zé virou padeiro.
Primeiro vendendo pães simples numa carroça puxada por burros.
Depois, dono de uma pequena padaria local.
A padaria era mais do que um negócio.
Era o centro comunitário.
O lugar onde a vida começava aquecida —
porque pão quentinho é quase abraço.
Criou os filhos, os netos rodavam em volta dele como cometas, e o mundo parecia seguir uma lógica simples:
trabalhar, cuidar, amar.
Até que veio o golpe do destino.
Minha bisavó Josefa — filha de indígenas, mulher de fibra — adoeceu.
Câncer.
Aquela palavra que, na época, era quase sentença.
Seu Zé fez o que faz todo homem que ama sem limites:
vendeu tudo.
Deu adeus à padaria, à terra, às conquistas.
Pegou o dinheiro e trouxe a esposa para São Paulo, atrás de tratamento.
Foi nessa fase que eu, pequena fagulha de 3 ou 4 anos, conheci meu bisavô.
Não me lembro dela —
não me lembro de sua voz, nem de seu sorriso —
mas sei que a visitamos no hospital.
Ela partiu naquele mesmo ano.
E Seu Zé, firme como o tronco de uma árvore muito antiga,
recomeçou tudo de novo.
Porque homens como ele nunca param:
apenas mudam de capítulo.
A história do bisavô José é a história do Brasil que se moveu.
É a saga de quem atravessou terras, mares, matas e tristezas
para que nós pudéssemos sonhar um pouco mais.
Ele é o fio invisível que costura gerações.
É o trilho da Sorocabana que ainda ecoa.
É o cheiro de pão que paira em memórias.
É o avô dos avós, o pioneiro, o andarilho, o provedor.
Um homem que, mesmo sem diploma, escreveu sua história como quem escreve código COBOL:
linha por linha, suor por suor,
trabalhando com a convicção de que o futuro vale o esforço.
Seu Zé não deixou riqueza.
Deixou legado.
E isso, meu amigo…
isso paga o resto da vida.