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Este blog é o diário de um otaku apaixonado por animes, tecnologia de mainframe e viagens.
Cada entrada é uma mistura única: relatos de viagem com fotos, filmes, links, artigos e desenhos, sempre buscando enriquecer a experiência de quem lê.
Sou quase um turista profissional: adoro dormir em uma cama diferente, acordar em um lugar novo e registrar tudo com minha câmera sempre à mão.
Entre uma viagem e outra, compartilho também reflexões sobre cultura otaku/animes
Bellacosa Mainframe e a retrospectiva de 2025 no Brasil
🌅 O Brasil 2025 — Entre a Melancolia e a Reinvenção
📖 Por Bellacosa Mainframe
Passaram-se doze anos desde aquele junho de 2013.
O país que gritou nas ruas, brigou nas telas e se perdeu nos espelhos digitais agora desperta cansado,
com um olhar de quem acorda de um sonho bom — mas confuso.
O Brasil de 2025 é um sobrevivente.
Um país que tropeçou na própria esperança,
mas ainda assim insiste em recomeçar — como quem pega o trem errado,
mas sorri porque o caminho, ainda que torto, tem paisagem.
🕰️ A Ressaca da Utopia
Há uma melancolia leve no ar, daquelas que o brasileiro disfarça com memes e ironia.
A geração que foi às ruas agora paga boletos,
ensina os filhos a navegar na selva digital,
e olha para o passado com o mesmo misto de orgulho e arrependimento de quem reencontra um velho amor.
“Fizemos o que achávamos certo… só não sabíamos no que ia dar.”
O sentimento nacional é ambíguo: exausto, mas teimosamente vivo.
Há desconfiança na política, cinismo nas redes e um desencanto geral —
mas também uma sabedoria nova, nascida do erro coletivo.
💡 O País dos Pequenos Recomeços
Longe dos holofotes, há uma revolução silenciosa acontecendo.
Gente comum reaprendendo o sentido da palavra comunidade.
Bairros que se organizam, escolas que se reinventam, jovens que cansaram de “lacrar” e voltaram a ouvir.
O Brasil de 2025 ainda é caótico, desigual e intenso —
mas começa a entender que gritar não é o mesmo que mudar.
E que a transformação verdadeira acontece nas margens,
nos lugares que não dão curtida, mas dão sentido.
Há novos criadores de conteúdo que preferem profundidade a viralização.
Jornalistas independentes renascendo entre os escombros da desinformação.
E uma juventude híbrida — parte cínica, parte idealista —
tentando reconciliar o meme com a filosofia.
⚙️ A Reconciliação com o Futuro
O Brasil também descobriu que o futuro não é feito apenas de startups e IA,
mas de gente real, com histórias, sotaques e sonhos não automatizáveis.
A tecnologia amadureceu — e, junto com ela, a consciência do seu poder e do seu perigo.
Depois de anos de algoritmos ditando o tom da conversa,
há um movimento sutil de desaceleração digital:
menos exposição, mais introspecção.
Menos seguidores, mais propósito.
A cultura se volta para o simples, o autêntico, o humano.
E o Brasil, mesmo cambaleante, começa a lembrar o que sempre foi: um país que se reinventa no improviso.
☕ Comentário aos Padawans
O ciclo se fecha:
2013 foi o despertar,
2018, o caos,
2025… é o aprendizado.
O Brasil está redescobrindo a si mesmo — não como herói, nem como vilão,
mas como personagem em eterna construção.
Há esperança na melancolia.
E força no silêncio de quem aprendeu que mudar o mundo não é sempre fazer barulho —
às vezes, é continuar acreditando mesmo quando ninguém mais acredita.
Bellacosa Mainframe
“O Brasil é um bug que o mundo ainda não conseguiu corrigir.
Inconstante, barulhento, poético e eterno em sua mania de tentar de novo.” 🇧🇷💾
Pastel, Algodão-Doce e Giovanna — Pequenas Máquinas do Tempo
Ou: como uma feira paulista, uma estação de trem, uma velha máquina de algodão-doce e os olhos azuis de uma jovem de 1999 continuaram executando um programa dentro da memória quase trinta anos depois
START GIOVANNA1999
Alguns programas nunca foram feitos para terminar.
Há momentos em que os milhões de chimpanzés que habitam minha cabeça fazem silêncio.
É raro.
Normalmente existe uma chuva permanente de ideias, pensamentos, lembranças, absurdos, projetos e associações aparentemente impossíveis. Um chimpanzé pensa em mainframe, outro em história, outro em alguma viagem realizada décadas atrás, enquanto um quarto provavelmente tenta descobrir por que determinada palavra japonesa parece portuguesa.
Mas existem pequenos gatilhos capazes de interromper tudo.
Não importa quanto tempo tenha passado.
Não importa onde eu esteja.
O gatilho acontece e o CPD para.
Um deles é o pastel.
Sim.
Pastel.
Aquela pequena massa frita que talvez algum historiador do futuro considere simples demais para merecer registro, mas que qualquer paulista criado entre feiras livres sabe que pertence a uma categoria muito mais elevada da existência.
Pastel não é apenas comida.
Pastel é memória.
E, no meu caso, pastel também é Giovanna.
O sacramento dominical do paulista
Para compreender essa história, talvez seja necessário explicar às gerações futuras o que significava uma feira livre paulista.
Imagino algum leitor em 2126 consultando este texto enquanto um robô doméstico sintetiza sua refeição molecularmente perfeita e perguntando:
— Mas por que alguém sairia de casa para comprar legumes numa rua?
Porque era muito melhor assim, meu caro descendente.
A feira tinha sons.
Cheiros.
Gente gritando preços.
Crianças.
Senhoras discutindo a qualidade do tomate.
Sacolas.
Caixas.
Frutas cortadas para degustação.
E, em algum ponto estratégico daquele pequeno caos urbano, estava a barraca de pastel.
Ao lado dela, quase obrigatoriamente, caldo de cana.
Ou garapa.
Cada região adotava sua palavra.
O pastel chegava quente demais para ser comido imediatamente, embora invariavelmente tentássemos.
A primeira mordida quebrava a casquinha crocante e libertava uma pequena nuvem de vapor capaz de queimar o céu da boca de qualquer pessoa impaciente.
Dentro poderia haver carne.
Queijo.
Palmito.
Pizza.
Frango.
Ou dezenas de outras invenções.
Mas havia ainda um ingrediente secreto que jamais aparecia na placa:
o óleo.
Não qualquer óleo.
O óleo ancestral da feira.
Depois de fritar uma quantidade arqueológica de pastéis, aquele óleo parecia possuir memória própria.
O pastel de queijo carregava talvez uma lembrança distante do pastel de carne.
A carne poderia ter conhecido o palmito.
O palmito certamente havia cruzado com algum pastel de pizza.
Era quase uma rede neural gastronômica treinada durante milhares de frituras.
E aquilo era delicioso.
O velho japonês que a história transformou em “chinês”
Existe ainda uma história humana por trás das barracas de pastel paulistas.
São Paulo recebeu uma enorme imigração japonesa ao longo do século XX. Essas famílias chegaram, trabalharam, criaram filhos, atravessaram preconceitos, guerras, transformações econômicas e adaptações culturais.
Em determinado período de nossa história, especialmente sob o peso do preconceito antijaponês relacionado à Segunda Guerra Mundial, identidades precisaram ser escondidas, adaptadas ou reinterpretadas.
No imaginário popular paulista surgiu então aquela figura que muitas crianças da minha geração conheceram simplesmente como:
“o chinês da feira”.
Muitas vezes era japonês.
Ou descendente de japoneses.
A história real é muito mais complexa que essa pequena frase, naturalmente. Envolve imigração, racismo, sobrevivência, assimilação e empreendedorismo.
Mas décadas depois algo extraordinário havia acontecido.
O pastel tinha deixado de parecer japonês, chinês ou estrangeiro.
Tornara-se simplesmente paulista.
Talvez essa seja uma das coisas mais bonitas da cultura.
Ela mistura pessoas, histórias, ingredientes e circunstâncias até que ninguém consiga mais separar completamente as origens.
O resultado vira tradição.
1991 — Pastel, Márcia e Freddie Mercury
Minha história pessoal com pastel também possui algumas pequenas ramificações.
Em 1991, ano em que Freddie Mercury morreu, houve Márcia.
Márcia era filha de uma pasteleira.
Tivemos um breve relacionamento.
É curioso como o cérebro cataloga acontecimentos. Alguém poderia imaginar que uma relação com a filha de uma mulher que fazia pastéis seria suficiente para criar a grande associação gastronômica da minha vida.
Cidade marcada pelo ciclo do café e por uma arquitetura que ainda guarda fragmentos daquela época em que fortunas atravessavam o interior paulista junto com trilhos, fazendas e estações ferroviárias.
Ali existia uma pastelaria próxima à antiga estação.
Sua própria existência carregava história.
Originalmente aquele tipo de estabelecimento atendia viajantes que chegavam ou partiam pelos trens. Pessoas desciam carregando malas, notícias, saudades, negócios e expectativas.
Comiam alguma coisa.
Tomavam alguma bebida.
Esperavam.
Depois seguiam viagem.
Quando a ferrovia perdeu importância e os trens desapareceram daquela rotina, estabelecimentos como aquele deveriam, segundo a lógica econômica, desaparecer também.
Mas alguns sobrevivem.
Mudam de dono.
Mudam detalhes.
Perdem parte da história.
Ganham outras histórias.
E continuam funcionando.
São pequenos fósseis comerciais vivos.
Em 1999, aquela pastelaria ainda vendia pastéis.
E eu estava lá.
Mas não estava sozinho.
Giovanna
Giovanna tinha lindos olhos azuis.
Quanto ao cabelo, existe uma divergência histórica que provavelmente jamais será resolvida.
Para mim, castanho-claro.
Para ela, loiro-escuro.
Considerando que este é meu registro para a posteridade, deixarei documentadas ambas as versões para que futuros arqueólogos não iniciem uma guerra acadêmica sobre o assunto.
Era 1999.
Éramos jovens.
E havia Amparo para zanzar.
Gosto da palavra zanzar porque ela descreve perfeitamente aquilo.
Não estávamos realizando uma missão.
Não havia roteiro turístico.
Não havia aplicativo indicando os dez lugares obrigatórios para fotografar.
Não precisávamos registrar cada minuto para provar aos outros que tínhamos estado ali.
Nós simplesmente andávamos.
Sentávamos num banco de praça.
Conversávamos.
Explorávamos alguma construção antiga dos tempos áureos do café.
Entrávamos numa loja de R$ 1,99.
Comíamos alguma coisa.
Voltávamos a andar.
Hoje parece extraordinariamente simples.
Talvez fosse justamente isso que tornasse aquilo extraordinário.
A pastelaria da estação
Em algum momento dessas tardes havia pastel.
Não sei se naquele instante pensei:
“Preciso memorizar isto porque daqui a quase trinta anos ainda vou lembrar.”
Certamente não.
Ninguém vive assim.
Grandes acontecimentos normalmente anunciam sua importância.
Casamentos possuem cerimônias.
Formaturas possuem fotografias.
Viagens possuem passagens.
Nascimentos possuem documentos.
Mas ninguém entrega um certificado dizendo:
ATENÇÃO: esta tarde aparentemente banal será importante para você em 27 anos. Favor prestar atenção.
A vida simplesmente acontece.
Comemos o pastel.
Conversamos.
Talvez tenhamos rido de alguma bobagem cujo conteúdo desapareceu completamente da minha memória.
E seguimos andando.
O problema — ou talvez a maravilha — é que meu cérebro executou silenciosamente:
COMMIT;
A transação foi gravada.
Pastel passou a apontar para Giovanna.
E nunca mais consegui desfazer essa associação.
O índice secreto da memória
Se nossa memória funcionasse como um banco de dados organizado, talvez existisse algo parecido com:
GIOVANNA → AMPARO → 1999
Mas memória humana é uma péssima DBA.
Ela cria índices sem consultar ninguém.
No meu caso, aparentemente fez:
PASTEL → GIOVANNA
AMPARO → GIOVANNA
PRAÇA → GIOVANNA
LOJA DE 1,99 → GIOVANNA
E ainda faltava um dos mais poderosos.
ALGODÃO-DOCE → GIOVANNA
A máquina impossível de algodão-doce
Amparo possuía outra pequena maravilha.
Uma velha máquina de algodão-doce.
Na minha lembrança, era uma máquina antiquíssima, do começo do século XX, mantida funcionando graças ao empenho de alguém que se recusava a permitir que aquele artefato simplesmente desaparecesse.
Talvez algum pesquisador futuro consiga determinar sua fabricação, modelo e história com maior precisão.
Para mim, naquele momento, importava outra coisa:
ela ainda funcionava.
Aquilo era maravilhoso.
Uma máquina criada em outro tempo continuava executando perfeitamente sua função.
Açúcar entrava.
O mecanismo girava.
E surgia uma nuvem doce.
Como alguém que passou boa parte da vida trabalhando com mainframes, reconheço hoje uma filosofia familiar:
— Isso ainda está funcionando?
— Sim.
— Há quanto tempo?
— Ninguém sabe exatamente.
— Não deveríamos substituir?
— Não toque.
Há coisas que sobrevivem simplesmente porque alguém continuou cuidando delas.
E aquela máquina continuava produzindo algodão-doce para novas gerações.
Açúcar transformado em nuvem
Algodão-doce é uma invenção maravilhosa justamente porque é quase completamente absurda.
Pegamos açúcar.
Transformamos em fios.
Enrolamos numa vareta.
E produzimos uma nuvem comestível.
Não existe praticamente nenhuma justificativa adulta para aquilo.
Não é sofisticado.
Não demonstra status.
Não é uma experiência gastronômica complexa.
Não precisamos discutir terroir.
Não há harmonização.
É açúcar.
É infância.
É diversão.
É inútil.
E talvez por isso seja tão importante.
Em algum momento de 1999, Giovanna e eu também comemos algodão-doce.
O segundo índice foi criado.
Décadas depois, ainda funciona.
START GIOVANNA1999
Hoje posso estar vivendo um dia completamente diferente.
Outro século.
Outra rotina.
Outros problemas.
Outras pessoas.
Outro eu.
Então aparece um pastel.
Mordo.
A casquinha quebra.
Sinto o recheio quente.
O cheiro chega.
E algum chimpanzé responsável pelo arquivo morto da minha memória abandona sua mesa, corre por um corredor empoeirado do CPD cerebral e grita:
— CHEFE! ENCONTREI UMA COISA!
Antes que minha parte racional compreenda o que aconteceu, o JOB já foi submetido:
START GIOVANNA1999
E estou novamente em Amparo.
Não fisicamente.
Mas suficientemente perto.
Vejo a praça.
A estação.
As construções.
Uma loja de R$ 1,99.
Pastéis.
Algodão-doce.
Olhos azuis.
E aquele cabelo castanho-claro que, caso Giovanna algum dia leia isto, certamente continuará alegando ser loiro-escuro.
Alguns bugs não precisam ser corrigidos.
A felicidade que não sabia que era felicidade
Com o passar dos anos comecei a perceber algo.
As lembranças mais persistentes nem sempre pertencem aos acontecimentos que, na época, pareciam mais importantes.
Viajei.
Conheci lugares extraordinários.
Vi monumentos.
Atravessei países.
Vivi acontecimentos históricos.
Trabalhei com tecnologias gigantescas.
Conheci muita gente.
Entretanto, algumas memórias que atravessaram décadas são absurdamente pequenas.
Um gosto.
Uma rua.
Uma conversa.
Um banco de praça.
Um alimento simples.
Talvez exista uma explicação.
Há momentos que lembramos porque alguma coisa extraordinária aconteceu.
Mas existem outros que lembramos porque, sem perceber naquele instante, estávamos extraordinariamente felizes fazendo coisas absolutamente ordinárias.
Esses são perigosos.
Não precisam de fotografias.
Não precisam de aniversários.
Não precisam sequer que pensemos conscientemente neles.
Ficam esperando.
Até que algum cheiro, música, palavra ou sabor encontre a chave.
A garapa de Luxor e o pastel de Amparo
Anos depois eu sentiria algo semelhante muito longe dali.
No Egito, em Luxor, antiga Tebas, encontrei caldo de cana.
Garapa.
Em meio a uma viagem cercada por milhares de anos de história, templos, faraós e monumentos capazes de atravessar civilizações, uma coisa aparentemente banal conseguiu me atingir profundamente:
caldo de cana.
Porque sabor não respeita geografia.
Também não respeita calendário.
Uma bebida simples podia aproximar o Egito do Brasil durante alguns segundos.
Assim como um pastel comprado décadas depois pode aproximar 2026 de 1999.
Talvez comida seja uma das máquinas do tempo mais eficientes inventadas pela humanidade.
Não era sobre o pastel
Naturalmente, nunca foi realmente sobre pastel.
Também não era sobre algodão-doce.
Nem sobre a loja de R$ 1,99.
Nem sequer apenas sobre Giovanna.
Era sobre aquele conjunto específico de circunstâncias que jamais poderá ser reproduzido exatamente.
Aquela idade.
Aquela cidade.
Aquele momento histórico.
Aquela companhia.
A ausência de pressa.
A possibilidade de simplesmente caminhar sem destino.
O futuro ainda não havia acontecido.
Muitas decisões ainda não tinham sido tomadas.
Muitas pessoas ainda não tinham chegado.
Outras ainda não tinham partido.
Nós não sabíamos disso.
Estávamos apenas vivendo uma tarde.
Para quem estiver lendo isto no futuro
Talvez você seja um descendente.
Talvez seja alguém que encontrou este texto perdido pela internet.
Talvez nem saiba quem foram aquelas pessoas.
Isso pouco importa.
Quero lhe deixar algo muito mais importante do que os nomes.
Quando estiver vivendo um momento simples, não o despreze por ser simples.
Coma o pastel.
Compre o algodão-doce.
Sente no banco.
Entre naquela lojinha aparentemente inútil.
Caminhe sem destino.
Converse.
Observe os prédios.
Ria da bobagem.
Não transforme necessariamente tudo em fotografia.
Não tente fazer cada segundo parecer extraordinário.
Apenas esteja lá.
Porque você não sabe quais desses momentos seu cérebro escolherá guardar.
Daqui a vinte, quarenta ou sessenta anos talvez você não consiga lembrar o assunto daquela conversa.
Talvez esqueça a roupa.
Talvez o estabelecimento desapareça.
A estação poderá virar museu.
A loja poderá ser demolida.
A velha máquina finalmente poderá parar.
Até as pessoas poderão seguir caminhos completamente diferentes.
Mas então, numa tarde qualquer, alguém colocará um pastel diante de você.
Você dará a primeira mordida.
E alguma coisa acontecerá.
O presente ficará silencioso.
Uma porta será aberta.
E por alguns segundos você terá novamente vinte e tantos anos.
Estará numa praça.
Ao seu lado haverá alguém que o tempo levou para outro caminho.
Você poderá quase ouvir sua voz.
Talvez até veja aqueles olhos.
Então compreenderá uma coisa que eu demorei muitos anos para aprender:
a vida não é formada apenas pelos grandes acontecimentos que contamos aos outros.
Boa parte dela está escondida nas pequenas coisas que aparentemente não mereciam ser guardadas.
Mas foram.
Meu pastel guardou uma cidade.
Meu algodão-doce guardou uma época.
Uma velha máquina guardou uma tarde.
E Giovanna acabou guardada em todos eles.
Talvez a memória seja justamente isso.
Um gigantesco CPD administrado por milhões de chimpanzés, cheio de arquivos sem documentação, programas que ninguém ousa apagar e índices criados sem qualquer lógica aparente.
De vez em quando um deles encontra uma fita esquecida.
Coloca para rodar.
O CPD inteiro fica em silêncio.
E nós chamamos aquilo de saudade.
Epílogo — O último pastel
Algum dia comerei meu último pastel.
Naturalmente não saberei que é o último.
Provavelmente reclamarei que tem pouco recheio.
Talvez esteja quente demais.
Talvez o óleo esteja naquele glorioso estágio arqueológico em que já possui conhecimento acumulado de quinze mil pastéis anteriores.
Vou morder.
A casquinha fará crack.
O vapor subirá.
E espero que, onde quer que meus milhões de chimpanzés estejam naquele momento, algum deles ainda conheça o comando.
START GIOVANNA1999
Então, por alguns segundos, pouco importará quantas décadas tenham passado.
Haverá novamente uma estação.
Uma pastelaria.
Uma praça.
Uma loja de R$ 1,99.
Uma máquina centenária transformando açúcar em nuvem.
Uma jovem de olhos azuis.
Um sujeito olhando para o cabelo dela e insistindo que aquilo era castanho-claro.
E uma tarde qualquer de 1999 que ninguém presente sabia ser histórica.
Não foi histórica para o Brasil.
Não mudou São Paulo.
Não apareceu nos jornais.
Não modificou o destino de Amparo.
Mas ficou registrada em algum lugar muito menor e, paradoxalmente, muito mais resistente.
Minha memória.
Se você estiver lendo isto muitas décadas depois de mim, talvez aquela pastelaria não exista mais.
Talvez aquela máquina esteja finalmente num museu.
Talvez ninguém mais saiba quem foi Giovanna.
Agora você sabe.
Ela foi uma jovem de olhos azuis que, durante algumas tardes de 1999, zanzou comigo por Amparo.
E isso bastou para que, décadas depois, um simples pastel ainda fosse capaz de parar o CPD.
Bellacosa Mainframe e as mulheres carnivoras japonesas
💋 AS MULHERES CARNÍVORAS — A CONTRARREVOLUÇÃO DO DESEJO NO JAPÃO MODERNO por Bellacosa Mainframe – Edição El Jefe Midnight, um byte de filosofia e outro de provocação
Se os “homens herbívoros” são o silêncio que observa, as “mulheres carnívoras” são o rugido que desperta.
Enquanto eles recuam do jogo da conquista, elas — as nikushoku joshi — tomam o controle do teclado, do script e do destino.
A sociedade japonesa, acostumada ao papel feminino dócil, submisso e discreto, de repente assistiu a uma atualização inesperada do seu sistema social:
as mulheres começaram a flertar, liderar e escolher.
E isso, em um país onde o “equilíbrio” é quase uma religião, foi um verdadeiro abend emocional.
🔥 O SURGIMENTO DAS “CARNÍVORAS” — QUANDO O AMOR MUDOU DE LADO
O termo nikushoku joshi (“mulher carnívora”) apareceu logo após a popularização dos sōshoku danshi (“homens herbívoros”), ali por volta de 2009, na mesma revista AERA que lançou a bomba conceitual.
As jornalistas e sociólogas japonesas notaram algo curioso:
enquanto os rapazes hesitavam em se declarar, as mulheres passaram a dar o primeiro passo — no amor, no trabalho e na vida.
Elas abordavam homens.
Escolhiam quando e com quem sair.
Tomavam iniciativa sexual.
E, o mais chocante para os padrões nipônicos, não se sentiam culpadas por isso.
“Quando os caçadores descansaram, as presas aprenderam a usar o arco.”
💄 O PERFIL DA MULHER CARNÍVORA — INDEPENDÊNCIA COMO ESTILO DE VIDA
As nikushoku joshi são o oposto do arquétipo da “moça tímida de anime”.
Elas têm metas, voz e curiosidade.
São urbanas, conectadas e não esperam ser salvas.
Trabalham e se sustentam.
Viajam sozinhas.
Escolhem o parceiro — ou nenhum.
Estudam, lideram e opinam.
E, principalmente, não veem o amor como objetivo final da existência.
Curiosidade: muitas dessas mulheres preferem relacionamentos temporários ou “sem rótulos”.
No Japão, isso foi visto quase como um soft reboot cultural — uma quebra de código de gênero.
“Ela não espera o príncipe. Ela atualiza o firmware do castelo.”
👠 A REAÇÃO MASCULINA — QUANDO A CAÇA TROCA DE LADO
Enquanto o Ocidente aplaudiu o empoderamento feminino, o Japão… travou.
Os homens herbívoros ficaram ainda mais introspectivos, inseguros diante de mulheres assertivas.
Alguns as admiravam. Outros se sentiam intimidados.
A ironia?
Essa inversão de papéis criou um novo loop:
as mulheres querem homens maduros e presentes, mas muitos estão emocionalmente offline.
Resultado: crescimento no número de solteiros, relações virtuais e consumo de afeto digital (sim, o Japão é o país dos namoros com personagens 2D).
“Quando o desejo muda de direção, o sistema entra em deadlock.”
💋 HISTÓRIA E CULTURA — DO GEISHA À EXECUTIVA
O Japão sempre teve figuras femininas poderosas — só que camufladas sob o véu da etiqueta.
A geisha, por exemplo, não era apenas uma artista: era uma mestre social, uma estrategista do afeto.
Mas a sociedade moderna abafou esse poder sob a armadura da docilidade.
As nikushoku joshi são a atualização desse arquétipo ancestral — a mulher que recupera o controle do próprio desejo.
Curiosidade histórica: o boom das “mulheres carnívoras” coincidiu com a ascensão da geração Heisei (anos 1990-2019), marcada por maior escolaridade feminina, liberdade econômica e exposição à mídia ocidental.
🧠 COMPORTAMENTO — AS NOVAS REGRAS DO JOGO
As “carnívoras” não querem dominar — querem paridade emocional.
Mas enquanto isso não acontece, elas aprenderam a jogar com as ferramentas disponíveis.
App de namoro? Dominam.
Sexo casual? Sem tabus.
Casamento? Só se for escolha, não obrigação.
Carreira? Prioridade.
Easter-egg: séries como “Nigeru wa Haji da ga Yaku ni Tatsu” e “Tokyo Tarareba Musume” brincam com o dilema da mulher moderna japonesa — entre o desejo de liberdade e o peso do olhar social.
“Ela caça, mas com elegância. E não desperdiça energia com presas lentas.”
💬 FOFOQUICES E TENDÊNCIAS — QUANDO A CULTURA POP REVELA O INCONSCIENTE
Nos cafés temáticos de Tóquio, é comum ver grupos de mulheres debatendo boys de anime como se fossem horóscopos vivos.
Nos doramas, o perfil da protagonista “forte mas vulnerável” é o novo padrão.
E nas redes sociais japonesas, surgem expressões como “Renai Datsuryoku” (fadiga amorosa) e “Otona Joshi” (mulher adulta autossuficiente).
Tradução sociológica:
elas não desistiram do amor, apenas deixaram de mendigá-lo.
“No Japão moderno, o verdadeiro romance é com a própria liberdade.”
🪞 REFLEXÃO BELLACOSA — QUANDO O AMOR MUDA DE SISTEMA OPERACIONAL
Homens herbívoros e mulheres carnívoras não são inimigos — são espelhos de uma sociedade em transição.
Um lado cansou da pressão de performar, o outro se libertou do dever de agradar.
O resultado parece caos, mas é só o novo equilíbrio em formação.
É o amor em fase beta, testando novos protocolos emocionais.
“Talvez o erro do século XX tenha sido ensinar os homens a conquistar e as mulheres a esperar.
O século XXI está reescrevendo esse código — em silêncio, mas com propósito.”
☕ EPÍLOGO – AMOR, VERSÃO 2.0
O Japão, sem perceber, está nos mostrando o futuro das relações humanas:
menos dominação, mais escolha.
Menos papel social, mais autodefinição.
Menos carne, mais consciência.
E enquanto o Ocidente ainda briga por definições de gênero, o Oriente está ensinando — discretamente — que o amor não precisa de caçadores nem de presas.
Só de gente disposta a compartilhar o mesmo silêncio sem precisar traduzi-lo.
“Entre o samurai e a carnívora, o amor virou um update de sistema — e talvez, pela primeira vez, esteja rodando sem erros.” 💋
Bellacosa Mainframe e o final da peça na estação cultura
☕ Um Café no Bellacosa Mainframe
🍷 Quando o Teatro Saiu do Palco — A Noite em que Ulisses Tirou a Máscara
Uma peça na Estação Cultura, alguns copos de vinho e a descoberta de que certas histórias continuam muito depois de fecharem as cortinas
Eu e Ana Paula nos divertimos muito naquele dia de 2016.
A Estação Cultura de Campinas era um cenário perfeito para nossas pequenas aventuras. Enquanto ela participava das atividades de teatro, eu circulava por aquele enorme patrimônio ferroviário, fotografando, filmando, observando trilhos, corredores, plataformas e detalhes que normalmente passariam despercebidos.
Entre as apresentações daquele dia estava a história de Ulisses.
Em uma das cenas, o personagem bêbado finalmente chegava em casa depois de suas peregrinações por bares, festas e outros lugares pouco recomendáveis. Era teatro. Era representação. Nós assistíamos, ríamos e acompanhávamos aquela figura exagerada caminhando entre o cômico e o trágico.
Só que algumas peças terminam quando as cortinas fecham.
Outras continuam dentro da cabeça da gente.
Horas depois fomos a uma pizzaria.
Conversamos, comemos, bebemos vinho. Depois de alguns copos, alguma coisa mudou. Certas emoções começaram a aparecer e assuntos normalmente escondidos encontraram uma porta aberta.
Hoje, revendo o vídeo quase dez anos depois, consigo associar aquela conversa ao que havíamos assistido algumas horas antes.
Talvez Ulisses tivesse tocado involuntariamente em alguma ferida antiga.
Não posso saber exatamente o que aconteceu dentro da cabeça da Paula naquele momento. Tampouco seria correto transformar uma lembrança minha em diagnóstico sobre outra pessoa. Mas conhecendo posteriormente partes de sua história, compreendi que determinadas cenas provavelmente encontraram lembranças que já estavam ali.
E o álcool possui uma característica perigosa: diminui alguns dos filtros que utilizamos para administrar nossas emoções.
Não é um soro da verdade.
Mas algumas portas que permanecem cuidadosamente fechadas podem ficar entreabertas.
Naquela noite conheci uma Paula diferente.
Ela sempre foi uma pessoa de extremos. Em determinados momentos podia ser extraordinariamente liberal, impulsiva e aventureira; pouco depois podia assumir posições extremamente conservadoras. Na época, algumas dessas contradições pareciam incompreensíveis.
Com o passar dos anos comecei a enxergá-las de outra maneira.
Talvez não fossem simplesmente contradições.
Havia uma mulher com experiências anteriores, cicatrizes, desejos, medos e mecanismos de defesa que eu ainda estava aprendendo a conhecer.
A pizzaria acabou funcionando como um inesperado segundo palco.
No primeiro, um ator interpretava Ulisses.
No segundo, não existiam atores.
Existiam duas pessoas sentadas diante de uma pizza e algumas taças de vinho.
Felizmente, permaneci calmo. Não transformei aquele momento emocional em discussão. Algumas coisas foram simplesmente deixadas passar, e nossa noite terminou bem.
Mas alguma coisa ficou comigo.
Aprendi que frequentemente conhecemos apenas a versão social das pessoas: aquela cuidadosamente preparada para trabalhar, namorar, conversar e enfrentar o cotidiano.
Por baixo dela existe uma história inteira que não enxergamos.
Curiosamente, durante a apresentação eu mexi na câmera e perdi justamente o grande monólogo final de Ulisses. Na época fiquei frustrado porque considerei aquele momento fantástico.
Dez anos depois, entretanto, percebo uma ironia.
Talvez eu não tenha perdido o verdadeiro último ato.
Porque naquela noite o teatro não terminou na Estação Cultura.
O último ato aconteceu algumas horas depois, numa pizzaria de Campinas.
E naquele palco improvisado não havia personagens, figurinos ou roteiro.
Havia apenas vinho, memórias e, por alguns instantes, uma máscara que caiu.
Após uma noite de bebedeira andando em bares, bordeis, bailes e outras cositas mais.
Nosso personagem retorna ao lar e encontra sua amada esposa dormindo...
Perde-se nesses pensamentos e retira minha câmera perdendo o gran finale kkkkkk
A plateia como grande vouyer acompanha o desenrolar final desta macarrônica historia. Meio chato nao me deixou filmar o final desta tragicomédia... pena, o monologo final foi fantástico que valeria a pena partilhar aqui.
☕ Um Café no Bellacosa Mainframe
🎭 Teatro na Estação — Campinas 2016
Uma viagem pelos registros do Teatro na Estação,
na Estação Cultura de Campinas, incluindo a passagem
de Ulisses à Deriva em 21 de maio de 2016.
Esta coleção reúne vídeos, relatos e memórias registrados
durante o evento Teatro na Estação, preservando diferentes
momentos da programação cultural realizada na antiga
estação ferroviária de Campinas.
⭐ ARTIGO PRINCIPAL
Ulisses à Deriva em Campinas —
Quando Leopold Bloom Desembarcou na Estação Cultura
A reconstrução da passagem de
Ulisses Molly Bloom — Dançando para Adiar
ou Ulisses à Deriva pela Estação Cultura,
relacionando James Joyce, Leopold Bloom, Molly Bloom,
Dublin, Circe, Nighttown, memória e teatro.
Em maio de 2016, a
Estação Cultura de Campinas
recebeu apresentações em que teatro, música,
performances e personagens ocuparam plataformas,
vagões e antigos espaços ferroviários.
Estes registros formam uma pequena memória digital
daquele encontro entre
ferrovia, patrimônio histórico, teatro,
música e cultura em Campinas.
Entre as apresentações estava
Ulisses à Deriva, montagem relacionada
ao universo de Ulysses, de James Joyce,
transformando a antiga estação em mais uma parada
na longa viagem de Leopold Bloom.
📺 Visor — Teatro na Estação
Artigo principal carregado
O projeto Teatro na Estação ocupou
a histórica Estação Cultura de Campinas com apresentações,
música, teatro e performances. Estes registros publicados
no Bellacosa Mainframe preservam diferentes fragmentos
daquela experiência cultural.
A coleção inclui cenas relacionadas a
Ulisses à Deriva, além de músicos,
personagens, performances e intervenções realizadas
no ambiente ferroviário.
O conjunto conecta temas como
Campinas, Estação Cultura, patrimônio ferroviário,
teatro brasileiro, James Joyce, Ulysses, Leopold Bloom,
Molly Bloom, literatura, música e memória cultural.
Bellacosa Mainframe e o musico encontrou a noiva nos trilhos
☕ Um Café no Bellacosa Mainframe
🎷 Teatro na Estação — O Saxofonista nos Trilhos e a Noite em que o Teatro me Encontrou
Eu estava simplesmente zanzando pela Estação Cultura, esperando Ana Paula terminar o ensaio de seu grupo de teatro amador.
E talvez seja justamente por isso que tudo tenha funcionado tão bem.
Eu não estava procurando um espetáculo.
Não havia consultado programação, não estava procurando uma plateia, não havia escolhido uma cadeira e muito menos estava esperando que uma cortina se abrisse.
Meu sábado já tinha sido cheio de pequenas aventuras e explorações naquele lugar que sempre me pareceu mágico.
Eu havia passado pela Cabine 2, onde estivera vendo ferromodelismo. Caminhara pelas plataformas, observara os antigos espaços ferroviários e continuara fazendo aquilo de que sempre gostei:
zanzar.
Sem destino muito definido.
Apenas deixando a curiosidade decidir o próximo caminho.
Foi assim que encontrei um saxofonista tocando nos trilhos.
🎷
Aquilo já era estranho o suficiente.
Um homem, um saxofone, os trilhos e uma antiga estação ferroviária mergulhando lentamente na noite.
Parei.
Observei.
Continuei andando.
Mas então começaram a aparecer outras coisas.
Uma mulher vestida de noiva.
Uma dança.
Pessoas espalhadas assistindo.
A escuridão envolvendo os trilhos.
A penumbra escondendo parte dos movimentos.
Luzes artificiais recortando personagens e pedaços da velha arquitetura ferroviária.
E comecei a perceber que alguma coisa estava acontecendo.
Só não sabia exatamente o quê.
🌑 O palco não tinha bordas
Talvez essa fosse a parte mais fascinante.
Não havia aquele limite confortável do teatro tradicional dizendo:
“A peça acontece dali para frente.”
Ali não.
O palco parecia ser a própria estação.
Os trilhos eram cenário.
A plataforma era cenário.
A escuridão era cenário.
O vazio também era cenário.
Até os ruídos daquele lugar pareciam participar.
Em determinado momento vieram sinos e badalos.
E naquele ambiente ferroviário parcialmente iluminado, depois de escurecer, aqueles sons adquiriam uma força completamente diferente.
Você não apenas ouvia.
Você procurava descobrir de onde estavam vindo.
🔔
E isso me puxava cada vez mais para dentro daquela história que eu ainda nem sabia que era uma história.
👰 Então havia aquela noiva...
A figura da noiva era particularmente hipnótica.
No meio da escuridão dos trilhos, aquilo poderia facilmente ter virado uma daquelas histórias que começam assim:
“Dizem que, nas noites de sábado, uma noiva abandonada aparece caminhando pela antiga estação...”
Mas não era uma lenda urbana.
Também não era uma aparição.
Era teatro.
Só que eu ainda estava montando esse quebra-cabeça.
A dança, os movimentos, as pausas, as luzes e aquela figura branca contrastando violentamente contra a escuridão produziam uma imagem difícil de abandonar.
Eu poderia simplesmente ter ido embora.
Mas como?
Já tinha visto o saxofonista.
Agora havia uma noiva dançando nos trilhos.
Havia pessoas observando.
Havia sons surgindo de lugares diferentes.
E minha curiosidade já havia assumido o controle da operação.
Eu precisava descobrir o que aconteceria depois.
🎷 O músico deixou de ser apenas um músico
Foi então que comecei a reinterpretar aquilo que tinha visto anteriormente.
Talvez o saxofonista não estivesse simplesmente tocando na estação.
Talvez aquela música fosse parte de alguma coisa maior.
Talvez a noiva também fosse.
Talvez aquelas pessoas não estivessem apenas casualmente reunidas.
Uma peça começava a surgir diante de mim — não porque alguém tivesse explicado seu enredo, mas porque eu começava a conectar os acontecimentos.
Era quase uma investigação.
Evento A: músico nos trilhos.
Evento B: pessoas observando.
Evento C: noiva.
Evento D: dança.
Evento E: iluminação.
Evento F: sinos e badalos.
Meu cérebro começou a fazer aquilo que sempre fez diante de coisas estranhas:
procurar relações.
E cada nova descoberta criava outra pergunta.
🧩 O teatro estava sendo descoberto enquanto acontecia
Essa talvez seja minha lembrança mais interessante daquela noite.
Eu não sabia antecipadamente o que deveria observar.
Por isso observava tudo.
Um personagem surgindo na penumbra poderia ser importante.
Um som distante poderia anunciar alguma coisa.
Uma luz acendendo poderia revelar outro cenário.
Alguém caminhando pelos trilhos poderia ser ator ou simplesmente alguém atravessando a estação.
Não havia manual.
Não havia mapa.
Não havia aquele aviso mental:
AGORA COMEÇA A PEÇA.
Ela simplesmente começou ao meu redor.
E eu entrei nela sem perceber.
🚂 Uma estação feita para histórias
Talvez aquilo funcionasse tão bem justamente porque acontecia na Estação Cultura.
Uma antiga estação ferroviária já carrega suas próprias histórias antes que qualquer ator entre em cena.
Milhares de pessoas passaram por aquelas plataformas.
Gente chegou.
Gente partiu.
Houve despedidas.
Reencontros.
Trabalhadores.
Famílias.
Namorados.
Malas.
Atrasos.
Apitos.
Máquinas.
Trens.
Depois os trens desapareceram daquele cotidiano, mas os espaços permaneceram.
E naquela noite alguém teve a inteligência de não lutar contra aquela arquitetura.
Transformou-a em parte da narrativa.
O vazio não precisava ser preenchido.
A escuridão não precisava ser eliminada.
Os trilhos não precisavam ser escondidos.
Pelo contrário.
Tudo aquilo era utilizado.
🌑 Escuridão.
💡 Luz artificial.
🚂 Trilhos.
🎷 Música.
🔔 Badalos.
👰 Uma noiva.
👥 Pessoas observando silenciosamente.
Era praticamente impossível criar artificialmente a mesma atmosfera dentro de um teatro convencional.
🌆 O sábado estava terminando da melhor maneira possível
E havia ainda outro detalhe.
Aquilo acontecia no final de um sábado em que eu já havia passado o dia explorando aquele universo.
Tinha visto ferromodelismo na Cabine 2.
Caminhado pela estação.
Fotografado.
Observado detalhes.
Encontrado histórias.
Esperava Ana Paula terminar seu ensaio.
Teoricamente, meu dia estava acabando.
Só que a Estação Cultura parecia ter decidido:
“Ainda não.”
Quando achei que as aventuras daquele sábado estavam terminando, apareceu um saxofonista nos trilhos.
Depois uma noiva.
Depois uma dança.
Depois sinos.
Depois personagens.
Depois lugares que pareciam transformar-se conforme caminhávamos.
E aquilo que poderia ter sido simplesmente o tempo de espera até Ana Paula terminar seu ensaio tornou-se uma das partes mais interessantes do dia.
☕ O verdadeiro encanto estava em não saber
Hoje, olhando para trás, percebo que havia uma coisa que nenhuma fotografia ou vídeo conseguiria reproduzir completamente:
eu não sabia o que aconteceria.
Essa ignorância fazia parte da experiência.
Se alguém tivesse me entregado previamente um programa explicando personagens, atos, cenários e duração, provavelmente teria sido interessante.
Mas teria sido diferente.
Naquela noite fui descobrindo tudo praticamente em tempo real.
Primeiro:
“Tem um sujeito tocando saxofone nos trilhos.”
Depois:
“Tem uma noiva ali.”
Depois:
“Ela está dançando.”
Depois:
“Espera... essas coisas estão relacionadas.”
E finalmente:
“Meu Deus... estamos no meio de uma peça.”
Esse foi o truque.
Não encontrei o teatro.
O teatro me encontrou.
E talvez por isso, tantos anos depois, eu ainda consiga ouvir mentalmente aqueles sinos e badalos surgindo no escuro da velha estação.
Era o final de um sábado.
Ana Paula ainda estava terminando seu ensaio.
Eu continuava zanzando.
E, sem perceber, havia acabado de atravessar os trilhos e entrar em outra história.
🥚 Easter egg
Existe uma pequena ironia escondida nessa lembrança.
Eu estava na Estação Cultura esperando alguém que estava ensaiando teatro.
Enquanto isso, zanzando sozinho pela estação para matar o tempo...
...acabei entrando em outro teatro sem saber que era teatro.
Convenhamos.
A Estação Cultura estava realmente empenhada em não me deixar escapar naquela noite.
Estava eu filmando hip hop, quando ouço uma melodia q não se enquadra no contexto, um pouco atrapalhado começo a procurar a origem deste som.... quando me deparo com uma estranha cena.
Um saxofonista nas linhas do Comboio, algo inusitado, vou me aproximando para entender o que se passa, filmando esta insólita cena.
Nisso se aproxima um outro musico com acordeão e uma artista e uma multidão... sem entender nada resolvo acompanhar esta trupe, pela estação cultura em Campinas.
☕ Um Café no Bellacosa Mainframe
🎭 Teatro na Estação — Campinas 2016
Uma viagem pelos registros do Teatro na Estação,
na Estação Cultura de Campinas, incluindo a passagem
de Ulisses à Deriva em 21 de maio de 2016.
Esta coleção reúne vídeos, relatos e memórias registrados
durante o evento Teatro na Estação, preservando diferentes
momentos da programação cultural realizada na antiga
estação ferroviária de Campinas.
⭐ ARTIGO PRINCIPAL
Ulisses à Deriva em Campinas —
Quando Leopold Bloom Desembarcou na Estação Cultura
A reconstrução da passagem de
Ulisses Molly Bloom — Dançando para Adiar
ou Ulisses à Deriva pela Estação Cultura,
relacionando James Joyce, Leopold Bloom, Molly Bloom,
Dublin, Circe, Nighttown, memória e teatro.
Em maio de 2016, a
Estação Cultura de Campinas
recebeu apresentações em que teatro, música,
performances e personagens ocuparam plataformas,
vagões e antigos espaços ferroviários.
Estes registros formam uma pequena memória digital
daquele encontro entre
ferrovia, patrimônio histórico, teatro,
música e cultura em Campinas.
Entre as apresentações estava
Ulisses à Deriva, montagem relacionada
ao universo de Ulysses, de James Joyce,
transformando a antiga estação em mais uma parada
na longa viagem de Leopold Bloom.
📺 Visor — Teatro na Estação
Artigo principal carregado
O projeto Teatro na Estação ocupou
a histórica Estação Cultura de Campinas com apresentações,
música, teatro e performances. Estes registros publicados
no Bellacosa Mainframe preservam diferentes fragmentos
daquela experiência cultural.
A coleção inclui cenas relacionadas a
Ulisses à Deriva, além de músicos,
personagens, performances e intervenções realizadas
no ambiente ferroviário.
O conjunto conecta temas como
Campinas, Estação Cultura, patrimônio ferroviário,
teatro brasileiro, James Joyce, Ulysses, Leopold Bloom,
Molly Bloom, literatura, música e memória cultural.
Vagner Renato Bellacosa trabalha com IBM Mainframe
desde 1988
,
é IBM Champion e especialista em COBOL, CICS, Db2,
z/OS e IBM Z. Compartilha experiências profissionais,
conhecimento técnico, história da computação e práticas
do universo mainframe para aproximar novas gerações das
tecnologias que sustentam empresas, bancos e governos
ao redor do mundo.
IBM Champion
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CICS
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z/OS
Mainframe desde 1988
