🚲 Crônicas do Vaguinho — A Monareta Verde, uma phenix e a Liberdade

🚲 Crônicas do Vaguinho — A Monareta Verde, uma phenix e a Liberdade

Ao estilo Bellacosa Mainframe, para o blog El Jefe Midnight Lunch

Alguns garotos ganham a liberdade com uma chave de casa.
Outros, quando fazem 18 anos.
Eu ganhei a minha em 1984, numa época dura, de crise do petróleo, inflação louca, ditadura se desfazendo e o Brasil andando com a sola do sapato.
Liberdade, pra mim, veio na forma de duas rodas remendadas. Um natal antecipado.

E essa é a saga da minha primeira bicicleta — a Monareta Verde que virou não apenas um veículo, mas um portal para o mundo.

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🛠️ A Bicicleta Ferida e o Pacto dos Padrinhos

Meu tio Pedrinho tinha uma Monareta verde. Coisa linda. Até o dia em que ele, do alto de seu desastrismo épico, resolveu medir forças com um poste.

O poste venceu.

A bicicleta… nem tanto.

• garfos dianteiros tortos

• guidão em forma de “S” pós-acidente

• pneus mortos

• ferrugem florescendo

• freios inexistentes

• corrente que parecia cordão de pipa desgastada

Minha avó, furiosa, queria vender a “criatura assassina”.
Mas meu avô — sábio, sereno, estrategista digno de almirante do CICS — decretou:

“Vamos dar pro Vagner. Ele não tem bicicleta. Ele arruma.”

Um decreto imperial.
E assim começou minha epopeia.

Quando minha tia Miriam e o tio Osmar surgiram no Cecap com aquela relíquia capenga, eu não ganhei apenas uma bicicleta. Ganhei um caminho.

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🔧 Operação Ressurreição: Eu, Meu Pai e A Monareta Impossível

Era 1984.
Não tínhamos quase nada.
Mas tínhamos tempo, garra e a vontade do meu pai de me reconquistar depois dos dramas familiares do ano anterior.

Cada peça foi um capítulo:

• lixar ferrugem com lixa de madeira

• endireitar o guidão com técnica de “força bruta e esperança”

• trocar o breque improvisando cabos

• reapertar eixos como quem ajusta engrenagens de um mainframe

• pintura remendada, mas feita com amor

• garfos dianteiros alinhados com golpes suaves que mais pareciam reza

• corrente trocada

• pneus remendados com colinha branca, lixa fina e fé

Quando terminamos, quem olhava dizia:

“Nossa, compraram uma bike nova!”

Mas nós sabíamos.
Era mais que nova: era renascida.

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🚴 A Magrela Sem Nome — Minha Nave Espacial

Eu nunca dei nome pra ela.
E, ironicamente, isso a tornava mais especial.

Era simplesmente minha magrela.
Minha amiga.
Minha confidente.
Meu passaporte.

Com ela eu:

• cruzava o Cecap como se fosse o Velho Oeste

• ia ao mercado comprar pão e voltar com troco (sim, existia isso)

• levava a Vivi e o Dandan para a escola

• atravessava trilhos da Central do Brasil

• pedalava até Tremembé

• ia pra Pindamonhangaba sem Google Maps

• me aventurava em Caçapava

• tentar subir a serra rumo a Campos do Jordão (maluco desde cedo)

• explorar os distritos rurais do Pinheirinho e Tataúba

• Ir até a fábrica da Volkswagen Taubaté para ver meu tio Santiago saindo do serviço

• aprendia a reparar pneus com garfo de cozinha, porque pobre é engenheiro nato

• virar mecânico senhor em manutenção de bicicleta 

• fazia escambo de serviços na borracharia por um remendo a quente

• pular rampas improvisadas,

• tentar acompanhar o primo Marcelo em sua estilosa BMX numa pista de cross acidentada e com rampas.

• levava tombos que viraram tatuagens naturais nas pernas

• usar para travessuras censuráveis, tais como espionar as meninas do job, tomando banho de piscina e se bronzeando nuas em chácaras perdidas na velha estrada de Tremembé

Era meu carro, minha moto, meu skate, meu avião e meu boing 747.

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🌅 A Liberdade Sobre Duas Rodas

A Monareta verde me deu algo que nenhuma outra coisa poderia dar naquele tempo:

Horizonte.

Num Brasil difícil, num lar remendado, num bairro simples, aquela bicicleta era:

• a sensação do vento batendo no rosto

• o barulho gostoso da corrente engatada

• o cheiro da rua depois da chuva

• a alegria de pedalar até o limite do sol

• a certeza de que o mundo era maior que a sala da nossa casa

Todos temos uma primeira bicicleta.
A minha não era perfeita.
Mas era minha.
E, como tudo que nasce das mãos da gente, tinha mais alma do que qualquer bike de loja de shopping.

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💚 Epílogo: A Monareta Virou História — E História Virou Afeto

Hoje, olhando pra trás, percebo:

Eu não ganhei uma bike.
Eu ganhei uma infância inteira.

A Monareta verde 1982 não existe mais.
Mas as cicatrizes nos joelhos, as viagens impossíveis e as lembranças de mim e do meu pai lado a lado…
Ah, essas sobrevivem como se fossem cromadas.

🎮 Insert Coin — O Isekai Brasileiro dos 8 Bits

 

🎮 Insert Coin — O Isekai Brasileiro dos 8 Bits

por Vagner Bellacosa – Blog El Jefe / Bellacosa Mainframe

O mundo dos jogos eletrônicos teve, para mim, dois momentos de virada — dois portais mágicos que abriram as portas do infinito.
O primeiro foi ainda no final da década de 1970, quando meu pai nos levou à casa de conhecidos que haviam adquirido um Telejogo. Sim, o primeiro console brasileiro, fabricado pela Philco-Ford. Aquela caixa preta com dois controles fixos e uma chave seletora no painel parecia coisa de ficção científica. Mas deixemos o Telejogo para outro capítulo — porque o verdadeiro choque de luz e som veio logo depois, com o pinball.

Meu pai adorava fliperama, e eu, ainda pequeno, o acompanhava nos salões de jogos e nos botecos do bairro.
As máquinas piscavam como árvores de Natal psicodélicas, cheias de luzes, ruídos metálicos e sons estridentes. A bolinha de aço saltando, as palhetas vibrando, o contador analógico estalando a cada ponto conquistado.
Era o coração mecânico da diversão.

Mas eu, pequenino e já curioso, me fascinava mesmo eram pelos jogos Arcade, aquelas adoráveis maquinas de jogos eletrônicos operadas por fichas — os primeiros games com somente dois botões e um joystick que projetavam um universo inteiro em uma tela. Eu era pequenino e nem alcançava a consola, eles colocavam uma banqueta para poder ter imersão completa.

Aquilo era pura magia.
Como era possível que algo tão pequeno gerasse tanta emoção?
Como se criava algo assim?
Ali nasceram as primeiras sementes do programador que eu viria a ser.

Vieram então os ícones da era dourada dos 8 bits:
Pac-Man, River Raid, Enduro, Space Invaders, e tantos outros que cabiam em cartuchos ou fitas cassete. Cada jogo era uma jornada — uma microaventura onde a imaginação completava o que os pixels não podiam mostrar.

Com o início da década de 1980, as máquinas ganharam mais poder, mais cores e mais botões.
As fichas metálicas tilintando nas bancadas dos bares se tornaram meu passaporte para outro mundo.
A cada insert coin, um novo universo se abria — e, sem perceber, eu estava aprendendo lógica, padrões, reações. Estava decifrando sistemas.
Cada game over era uma lição de persistência; cada continue era um código de vida.

E lá estava eu, no meio da revolução eletrônica, sem saber que aquele fascínio pelos circuitos e sprites me levaria, anos depois, ao encontro de outro gigante de ferro e silício — o IBM Mainframe.
Do fliperama ao MVS/360, dos 8 bits aos 32 bits, das fichas metálicas ao cartão perfurado, o salto foi enorme — mas o espírito era o mesmo: entender o que havia por trás da tela.
Da bolinha prateada aos datasets, o menino curioso continuava apertando Start.

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🕹️ Easter Eggs e Curiosidades

• O Telejogo brasileiro foi lançado em 1977 e tinha apenas três modos de jogo — tênis, futebol e paredão — todos variantes do Pong da Atari.

• Os fliperamas eletromecânicos antecederam os pinballs eletrônicos e funcionavam à base de relés, motores e contatos metálicos.

• O termo insert coin (insira a moeda) virou símbolo cultural dos anos 80 e 90, e até hoje aparece como easter egg em diversos sistemas e programas criados por desenvolvedores nostálgicos.

• Curiosamente, alguns mainframes IBM antigos usavam sons e luzes em painéis que lembravam muito um pinball — uma ironia tecnológica que unia o sagrado e o profano da computação.

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No fim das contas, toda a nossa geração foi um pouco assim:
aprendeu lógica no fliperama, digitação no BASIC, e disciplina na escola da vida.
O fliper era o debug da infância, e o Telejogo, o BIOS do imaginário.
Entre fichas e cartões perfurados, nascia o programador que ainda hoje, diante da tela, continua ouvindo a mesma voz de sempre:
“Insert Coin.”

O formiguinha arteiro brincando no Tobogan

Festa Junina da Bosch e o tobogan

Estamos na gesta Junina da Bosch Campinas organizada pelo grémio de funcionários, com muita diversão, barraca de brincadeiras, jogos para adultos e crianças, bingos e vários brinquedos inflaveis.

O formiguinha neste dia brincou a pescaria, ao atirar latas, viu a fogueira de São João e fez aquilo que mais adora: andou de trenzinho dentro das instalações da Bosch.

Para terminar o dia em grande fomos para a área de brinquedos inflaveis, lugar onde ele se acabou, virando cambalhota, pulando, escorrendo, virando e fazendo arte.

Foi um dia delicioso para guardar na memoria.

Globo da Morte em Itatiba

Aventuras no globo da morte..

Um circo mambembe numa pequena cidade do interior paulista, audazes motociclistas aprontam vários truques em suas motocicletas.

O ronco do motor ensurdecedor, bagunça sobre duas rodas, o formiguinha pirou com o barulho, ficou louco com as peripécias dos pilotos.

O roncar dos motores, o silencio e atenção do publico tornam ainda mais magico a sensação. Rodando e subindo correndo e subindo pelas grades.

Globo da Morte em Itatiba

Aventuras no globo da morte..

Um circo mambembe numa pequena cidade do interior paulista, audazes motociclistas aprontam vários truques em suas motocicletas.

O ronco do motor ensurdecedor, bagunça sobre duas rodas, o formiguinha pirou com o barulho, ficou louco com as peripécias dos pilotos.

O roncar dos motores, o silencio e atenção do publico tornam ainda mais magico a sensação. Rodando e subindo correndo e subindo pelas grades.

 

🜂 El Jefe Midnight Lunch apresenta

O Dai Maou como Metáfora do Programador que Resolve Tudo às 3h da Manhã

Um tratado místico–mainframeiro para entendermos a verdadeira natureza dos heróis noturnos

Por Bellacosa Mainframe

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Existem duas forças supremas no universo:

1. O Grande Rei Demônio (Dai Maou), soberano das trevas nas histórias japonesas.

2. O Programador Mainframe que acorda a empresa inteira quando decide “só ajustar rapidinho esse JCL” às 3h da manhã.

Ambos operam no silêncio absoluto, ambos manipulam poderes que mortais não compreendem, e ambos têm aquela aura de respeito misturado com medo reverente.

E, como todo bom filósofo da madrugada com café frio na mão e ISPF aceso, afirmo:
o programador noturno É o Dai Maou corporativo.

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🜁 1. A Origem — quando cai o chamado

O Dai Maou não nasce vilão.
Ele é escolhido, invocado, empurrado por circunstâncias, destino ou… ticket crítico aberto no ServiceNow.

Assim também é o programador mainframe:

• ninguém dorme tranquilo;

• o telefone vibra com aquele “P1 - Sistema de Pagamentos Parado”;

• a iluminação do quarto vira o prelúdio do modo batalha;

• a alma desperta direto no nível épico.

É nesse instante que o programador assume seu destino:
“Se eu não for agora, ninguém vai.”

Isso, meu amigo, é a verdadeira coroação do Dai Maou da Madrugada.

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🜃 2. Os Poderes Mágicos — a caixa preta arcana

Todo Dai Maou domina magia proibida.
Todo programador das 3h domina:

• reprocessamento de job com override obscuro,

• permutação de DDs sem documentação,

• JES2 como quem recita mantras,

• debugging mental na penumbra,

• e aquele talento secreto de descobrir onde está o maldito space abend sem print.

É magia?
É experiência?
É trauma?
É tudo junto.

O poder supremo do Dai Maou é manipular energia demoníaca.
O do programador:
manipular datasets compartilhados sem derrubar o sistema.

Ambos exigem pacto.

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🜁 3. O Castelo — o Datacenter Mental

O castelo do Dai Maou é sombrio, cheio de livros proibidos e ecos de almas perdidas.

O castelo do programador noturno é:

• um terminal 3270 piscando;

• um caderno cheio de senhas riscadas;

• um monitor com tabs de JCLs ancestrais;

• e uma luminária queimada desde 2017.

Ali, no silêncio absoluto da madrugada, nasce o feitiço supremo:

/REPRO JOB .........................
/* NÃO MEXER - SÓ RODA EM PRODUÇÃO /

Pergunte para qualquer veterano:
esse é o verdadeiro grimório proibido.

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🜄 4. A Solidão Épica — o fardo do soberano

Assim como o Dai Maou governa sozinho,
o programador das 3h enfrenta batalhas com a mesma solidão trágica:

• ninguém responde no Teams,

• o on-call sumiu,

• o líder mandou “boa sorte 👍” e voltou a dormir,

• a documentação está quase correta (e essa é a pior parte),

• e a única testemunha da batalha é um café de micro-ondas.

Essa solidão é o preço do poder.
E ambos aceitam.

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🜂 5. A Aura — o respeito quando o sol nasce

Quando o Dai Maou aparece, o mundo treme.

Quando o programador aparece às 9h com olheira preta e cara de “revivi três vezes esta noite”, as pessoas desviam o olhar.
Há uma reverência natural.

E o diálogo é sempre o mesmo:

— Nossa, você veio hoje?
— Sistema voltou às 4h.
— Nossa, obrigado!

Ninguém comenta muito.
Ninguém pergunta detalhes.
É tabu.
É sagrado.

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🜃 6. Fofoquices Demoníacas do Mundo Corporativo

(Se tem Bellacosa, tem fofura sombria.)

• Há empresas onde o programador noturno é chamado informalmente de “O senhor das trevas”.

• Em equipes mais jovens, virou moda dizer “fulano é o Maou do CICS”.

• Em grupos de zap, rola o sticker: “Chamem o Dai Maou — o batch caiu!”

• Alguns dizem que quando um job dá RC=0012 sem motivo, é porque o Dai Maou interior do programador está testando sua fé.

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🜁 7. Conclusão — O Verdadeiro Significado

O Dai Maou, no fundo, é um arquétipo do poder solitário, da responsabilidade inevitável, do peso de manter o mundo girando.

Assim como o programador da madrugada.

Ambos são:

• temidos,

• respeitados,

• incompreendidos,

• e absolutamente essenciais.

Quando tudo falha,
quando ninguém sabe o que fazer,
quando o caos ameaça o reino…

é ele que surge,
cansado, mal-humorado, com café na mão,
mas capaz de restaurar a ordem no mundo.

Por isso, querido leitor,
deixo aqui meu mantra:

Dai Maou não é inimigo.
É guardião.
É mantenedor.
É o programador que salva o sistema quando todos estão dormindo.

E é por isso que, no universo do mainframe —
assim como nas lendas —
a noite pertence aos poderosos.

Visitando a fabrica de chocolate do Xuxa Park

Yes, nos tinhamos fabrica de chocolate.

Após perdermos os chocolates da Montanha Encantada do Playcenter, na capital só restou a fabrica de Chocolate do Xuxa Park.

Infelizmente me decepcionei, esperava algo parecido com os chocolates do Playcenter, esta versão foi bem mais simples. Um trenzinho que entrava num labirinto e percorria as instalações.

Infelizmente ou felizmente não me recordo muito do percurso, mas foi bem bobinho e ao final fiquei com a sensação de ter entrado numa furada.

Com o encerramento do parque esta atraçao ja foi tarde. Poderiam ter feito tantas coisas legais. Pena