“Vinte anos depois…”

 

“Vinte anos depois…”

Vinte anos depois, a memória coloriu tudo. Já não sei mais o que foi imaginação e o que foi realidade. Só sei que um dia, cansado e entediado com meu trabalho no Banco Real ABN Amro, entre planilhas, protocolos e o barulho das teclas, eu me perdi de mim mesmo.
As longas viagens de fretado até São Paulo me roubavam o brilho dos olhos e o resto da paciência. Era o tempo que escorria entre o asfalto e os fones de ouvido, enquanto eu sonhava em ser qualquer coisa, menos aquilo.

Meu namoro com a Giovana estava morno — e, ainda assim, eu me embriagava nos olhos dela, azuis como promessa de verão. Havia amor, havia encanto, mas também uma névoa. Um lado meu queria fincar raízes, casar, construir. O outro queria vento na cara, estrada, caos, Europa.
Ela estudava sem parar, obcecada, como quem luta contra o destino. Medicina era o sonho; Biologia, a realidade possível. E eu, perdido entre o amor e a inquietude, decidi chutar o pau da barraca.

Foi assim, sem mapa nem certeza, que nasceu a minha aventura.
Entre malas malfeitas e coragem improvisada, parti — não apenas para a Europa, mas para dentro de mim mesmo.

Deixando as deliciosas tarde de sábado, sentados no banco da praça, comendo algodão-doce, caminhando as margens do rio Camanducaia em Amparo, vendo preguiçosas capivaras, trocando deliciosos beijos e me encantando com lindos olhinhos azuis.

Às vezes lembrar sinto um pesar, aquele nó no estômago, imaginando o é se... mas tantas coisas aconteceram, que criaram toda uma nova narrativa emocionante e alucinante.

 

Bellacosa Mainframe e as memorias cerejianas

🍒 A Cereja e os Sabores da Memória

Existem frutas que gostamos.

Existem frutas que apreciamos.

E existem aquelas raras frutas que conquistam um lugar permanente no coração.

Para mim, essa fruta é a cereja.

Curiosamente, durante boa parte da infância eu acreditava conhecer cerejas.

Afinal, elas apareciam em bolos.

Enfeitavam tortas.

Descansavam sobre taças de sorvete.

E reinavam absolutas nas confeitarias dos anos 1980.

Mas havia um detalhe.

Aquilo não eram cerejas de verdade.

Ou melhor, eram cerejas que haviam sido transformadas em outra coisa.

Mergulhadas em caldas açucaradas.

Processadas.

Conservadas.

Doces demais.

Tão doces que pareciam uma caricatura da fruta original.

Foi apenas no final dos anos 1990 que experimentei uma cereja fresca pela primeira vez.

E foi amor à primeira mordida.

Lembro da surpresa.

Da textura firme.

Da polpa carnuda.

Daquele equilíbrio quase perfeito entre acidez e doçura.

Do caroço escondido no interior.

Dos cabinhos verdes que pareciam ter saído diretamente de uma ilustração de livro infantil.

Aquilo não se parecia com nada que eu havia provado antes.

Era uma experiência completamente diferente.

Uma fruta elegante.

Sofisticada.

Mas ao mesmo tempo simples.

Natural.

Perfeita.

Meu coração foi conquistado imediatamente.

Anos depois, quando a vida me levou para Portugal, descobri algo ainda mais maravilhoso.

A cereja não era apenas uma fruta apreciada.

Era praticamente uma instituição nacional do verão.

Foi lá que minha relação com ela atingiu outro nível.

Os mercados.

As feiras.

As quitandas.

As estradas do interior.

Tudo parecia repleto de cerejas.

Cerejas pequenas.

Grandes.

Mais doces.

Mais ácidas.

Mais escuras.

Mais claras.

Cada região possuía suas variedades.

Cada produtor defendia as suas como as melhores do mundo.

E eu, feliz da vida, fazia questão de experimentar todas.

Portugal me ensinou que a cereja não era uma única fruta.

Era um universo inteiro.

Vieram então os verões portugueses.

Os passeios.

As viagens.

Os almoços demorados.

As tardes quentes.

E aquele hábito delicioso de comprar um saco de cerejas e passar horas beliscando uma após a outra.

Uma felicidade simples.

Mas profundamente marcante.

A Espanha ampliou essa paixão.

A Itália reforçou a devoção.

E cada nova viagem parecia acrescentar mais um capítulo à minha história com essa pequena joia vermelha.

Mas seria impossível falar de cerejas sem lembrar da sua versão líquida.

A lendária ginjinha.

Aguardente.

Licor.

Patrimônio cultural.

Experiência obrigatória para qualquer visitante de Lisboa.

Quem já caminhou pelas ruas da Baixa sabe do que estou falando.

A pequena taça.

O aroma característico.

O sabor intenso.

A tradição centenária.

E, claro, as ginjinhas servidas com o fruto dentro do copinho.

Uma pequena obra-prima da gastronomia portuguesa.

E se existe um lugar onde a ginjinha parece ganhar uma dimensão quase mágica, esse lugar é Óbidos.

A antiga cidade medieval cercada por muralhas.

Ruas de pedra.

Casas brancas.

Flores nas janelas.

E visitantes do mundo inteiro caminhando por um cenário que parece congelado no tempo.

Ali, beber uma ginjinha é quase um ritual.

Uma celebração da história.

Da cultura.

E dos sabores que atravessam gerações.

Hoje percebo que minha paixão pela cereja vai muito além da fruta.

Ela se tornou uma cápsula de memória.

Uma ponte entre continentes.

Entre épocas.

Entre pessoas.

Cada cereja que provo me lembra uma viagem.

Uma conversa.

Um verão.

Uma descoberta.

Talvez seja por isso que ela continua sendo minha fruta favorita.

Porque alguns sabores alimentam o corpo.

Mas outros alimentam a alma.

E poucas frutas conseguiram fazer isso comigo tão bem quanto a humilde e extraordinária cereja.

Itália 2012: quando o sistema entrou em degraded mode

 

Bellacosa Mainframe e uma visao do ano 2012 a vida na Italia

Itália 2012: quando o sistema entrou em degraded mode

2012 foi o ano em que a Itália começou a piscar no painel. Nada explodiu de vez, mas o operador atento sabia: o sistema estava em degraded mode. A crise de 2008, que parecia um incident distante no início, seguia rodando como job fantasma, consumindo recursos, corroendo margens, destruindo planos silenciosamente.

Para quem vivia ali, não era estatística. Era cotidiano.

A Itália pós-crise: beleza com rachaduras

A Itália de 2012 continuava linda. A arquitetura intacta, o café impecável, o pôr do sol cinematográfico. Mas por trás da estética, a máquina rangia. O custo de vida subia como process runaway, enquanto os salários encolhiam sem aviso prévio. Contratos mais frágeis, menos estabilidade, mais improviso.

O país parecia viver de herança cultural enquanto vendia o futuro a prazo.

Para um imigrante, isso pesa dobrado. Sem rede de proteção real, qualquer oscilação vira ameaça existencial.

O grande giro que virou plano de contingência

Havia um plano. Sempre há. Um grande giro pelo sul da Itália — Napoles e Puglia — seguido de uma travessia simbólica para a Grécia indo até Atenas. Um fechamento de ciclo, quase ritualístico. Um graceful shutdown antes da próxima fase da vida.

Mas planos, como sistemas, dependem de orçamento, previsibilidade e energia emocional. E em 2012, tudo isso começou a faltar.

O giro virou planilha. A viagem virou simulação. O sonho entrou em standby.

A tristeza técnica de ver um projeto ruir

Não foi uma tristeza dramática. Foi pior: uma tristeza técnica. Aquela sensação de ver um projeto bem desenhado ser desmontado não por erro conceitual, mas por falta de recursos. Não falhou porque era ruim. Falhou porque o ambiente mudou.

Quem trabalha com sistemas entende: há falhas que não se corrigem com talento.

A Itália de 2012 ensinou isso com elegância cruel.

Inglaterra como next possible node

Foi nesse contexto que a Inglaterra entrou no radar. Não como paixão, mas como viabilidade. Mercado maior, idioma global, promessa de salários menos comprimidos. Londres aparecia como um novo nó possível no cluster europeu.

Vieram os estudos: custo de vida, aluguel, transporte, impostos, visto, empregabilidade. Tudo frio, calculado, quase clínico. Quando o sonho quebra, a sobrevivência assume o comando.

Mas até ali já se percebia: a Europa inteira estava mais cara e menos generosa.

Salários caindo, vida encarecendo

Em 2012, ficou claro que algo estrutural havia mudado. A equação clássica europeia — custo alto compensado por estabilidade e salário — começou a falhar. Os salários estagnaram ou caíram. O custo de vida seguiu subindo. A promessa implícita do projeto europeu começou a se desgastar.

A crise de 2008 não era mais evento. Era estado permanente.

E estados permanentes redefinem destinos.

O retorno ao Brasil entra no roadmap

Foi assim que o Brasil voltou ao roadmap. Não como derrota, mas como alternativa lógica. Um sistema conhecido, com falhas crônicas, mas onde ainda havia espaço para reconfiguração. Onde o custo de vida, apesar de tudo, parecia mais proporcional às possibilidades reais.

Retornar deixou de ser tabu. Virou cenário plausível.

O operador começa a aceitar que talvez seja hora de encerrar a sessão.

Epílogo: quando sonhos viram logs

2012 não foi o fim imediato. Foi o ano da aceitação. O ano em que se entende que a crise de 2008 não destruiu apenas bancos — destruiu trajetórias pessoais. Lentamente, educadamente, sem pedir desculpas.

A Itália continuava linda.
A Grécia ainda chamava no horizonte.
A Inglaterra piscava como opção racional.
O Brasil reaparecia como retorno possível.

Mas algo essencial havia mudado:
o sonho europeu deixara de ser infinito.

E todo operador veterano sabe:
quando um sistema começa a consumir mais do que entrega,
não é questão de paixão —
é questão de viabilidade.

2012 foi o ano em que o projeto começou a ruir.
Não com estrondo.
Mas com silêncio, planilhas e decisões adiadas.

E às vezes,
é assim que os grandes ciclos terminam.