Afinal o que é este espaço?

 

Este blog é o espaço onde registro minhas experiências, paixões e curiosidades, como uma espécie de diário digital que combina três universos que fazem parte da minha vida: as viagens, a informática de mainframe e a cultura otaku/anime. Ele nasceu da vontade de compartilhar momentos, impressões e reflexões, mas rapidamente evoluiu para algo maior, tornando-se um ponto de encontro entre relatos de mundo real e referências da cultura pop japonesa, sempre atravessados pela minha vivência como profissional e entusiasta de tecnologia.

Cada postagem é uma oportunidade de viajar junto comigo, seja no sentido literal — explorando cidades, culturas e cenários diferentes — seja no sentido figurado, acompanhando mergulhos no fascinante universo dos animes ou em curiosidades da área de informática. Quando escrevo sobre viagens, meu objetivo é transportar o leitor para o lugar onde estive. Uso fotos, filmes, links e até desenhos para tornar cada relato mais vívido. Como alguém que se define quase como um turista profissional, confesso que adoro a sensação de dormir em uma cama diferente e acordar em um lugar totalmente novo. Essa mistura de estranhamento e descoberta me inspira a registrar tudo: os detalhes das ruas, as cores dos mercados, a comida local, as expressões das pessoas. Minha câmera está sempre à mão, pronta para capturar “tudo e mais um pouco”.

Por outro lado, meu lado informático de mainframe também se manifesta aqui. A tecnologia é mais do que meu trabalho: é parte da minha identidade. Escrevo sobre curiosidades do mundo do mainframe, sua história, suas ferramentas e como ele ainda hoje sustenta sistemas críticos em todo o planeta. Muitas vezes, faço paralelos entre a estabilidade e a robustez do mainframe com as próprias viagens que realizo: ambos exigem disciplina, organização e, ao mesmo tempo, abertura para lidar com o inesperado.

E, é claro, não poderia faltar o universo que me acompanha desde cedo: o dos animes e da cultura otaku. Aqui, compartilho guias, listas e análises de personagens, tramas e estilos visuais. Gosto de explorar desde clássicos até produções mais recentes, sempre buscando conexões entre simbolismo, estética e impacto cultural. Para mim, os animes são mais do que entretenimento: são uma lente pela qual também podemos enxergar valores, dilemas e até mesmo comparações com a vida real.

Essa mistura de temas pode parecer inusitada, mas é justamente isso que dá personalidade ao blog. Ele não é apenas um espaço para registrar viagens, nem apenas um diário de informática, tampouco somente uma vitrine de cultura otaku. É o reflexo de quem sou: um viajante curioso, um profissional apaixonado por tecnologia e um otaku que encontra nos animes inspiração e companhia.

Portanto, ao visitar este espaço, você encontrará um pouco de tudo: relatos de viagem repletos de imagens e curiosidades, reflexões sobre mainframe e informática, e guias envolventes sobre animes. Minha intenção é que cada leitor possa se sentir parte dessa jornada, seja viajando junto, aprendendo algo novo sobre tecnologia ou descobrindo um anime para maratonar.

Embarque comigo nesta aventura!

Seja muito bem-vindo ao El Jefe Midnight Lunch.

📜 El Jefe Midnight Lunch – Diário de um Coelho Mainframeado 🐇💾

 

📜 El Jefe Midnight Lunch – Diário de um Coelho Mainframeado 🐇💾

Por Vagner Bellacosa – escrito com o cheiro de spool queimando e café passado na madrugada

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Às vezes eu me sinto o coelho da Alice.

Sempre correndo, sempre atrasado, olhando para um relógio imaginário preso no pulso como um job com TIME=1440 e EXEC = contagem regressiva constante. A vida adulta é uma espécie de JCL infinito — steps em cadeia, dependencies em cascata, return codes imprevisíveis. Um STOP não existe, no máximo um WAIT.

E sabe o que mais me espanta?
Esse bug funcional da vida moderna onde rodamos múltiplos batchs simultâneos, mas sem aumento de CPU, memória ou I/O. Arruma a cama, sobe o job CAFÉ, unload na máquina de louça, LOAD ROUPAS, estende, recolhe, paga boletos... sempre com uma flag de débito acesa no console.

Não sou workaholic — longe disso, nem optimized compile eu faço por prazer. Mas o dia a dia virou um CICS transacional enlouquecido, um loop sem checkpoint, sem flush. O século XXI prometeu cloud, AI, carros voadores, hoverboard… e nos entregou só latência humana, notificações infinitas e a sensação de que o tempo é o dataset mais raro do planeta.

Antes, existia aquela cenoura dourada chamada aposentadoria.
Cinquenta anos, job finalizado com RC=0, vida mais tranquila, mesa de dominó na praça, um churrasco no sábado, tempo para existir.

Agora?
62 anos para submit, com uma redução de renda que parece dump hexadecimal ilegível. Vou ter que continuar processando em batch, quase na mesma carga, para manter o mínimo de qualidade de vida.

E me dizem:

"Guarde dinheiro para velhice."

Eu rio. Um REXX bem-resolvido dói menos.
Como guardar, se o custo de vida é um ABEND constante? Se tudo quebra, tudo vence, tudo sobe? E olha que eu não estou na base do salário mínimo — sou profissional gabaritado, especialista, com diploma e experiência.

Aí imagino quem vive com bem menos.
Se eu, com infraestrutura parruda, já sinto fragmentação no storage, imagino um usuário com 256K de RAM tentando rodar um SAP.

O século XXI vendeu uma utopia, um canto de sereia digital, e quando abrimos o dataset percebemos:
o contrato social veio corrompido.

E agora?
Com IA otimizando tudo, automatizando tudo, demitindo o que for scriptável...
pra onde vão os humanos?
Quem nos recompila?
Quem garante que não seremos apenas prints obsoletos de um sistema legado?

Talvez sejamos todos coelhos.
Correndo, correndo, correndo...

Só espero que no final do buraco exista algo mais do que só joblog.
Tomara que tenha Wonderland.

E café quente.

☕🐇💾
Bellacosa, desligando o terminal — mas só por um MERGE rápido, o próximo job já está em hold.

📜 O Retorno, Parte II — O Velho da Montanha e o Silêncio do Mundo

 

📜 O Retorno, Parte II — O Velho da Montanha e o Silêncio do Mundo
por El Jefe, Bellacosa Mainframe Edition

Dez anos se passaram desde o retorno.
O tempo fez o que sempre faz: apagou alguns rastros, aprofundou outros, deixou a alma com cicatrizes que só se sentem em dias de silêncio.

Cinquenta anos de idade — a curva do caminho onde o corpo desacelera, mas o pensamento ganha fôlego.
Hoje, olho pra trás e me vejo partindo em 2002, cheio de sonhos, cruzando o Atlântico com a cabeça leve e o coração aberto. O mundo parecia vasto, possível, ainda cheio de cores.
A Europa era o cenário, mas o enredo era meu.

Quando voltei, em 2014, o Brasil me pareceu um espelho embaçado.
Agora, dez anos depois, percebo que o mundo inteiro virou esse espelho — rachado, confuso, ruidoso.
Guerras, extremismos, ruínas políticas, falsos profetas de todas as ideologias.
Não existe mais aquele “lá fora” que um dia me encantou.
E o “aqui dentro” aprendeu a se defender ficando quieto.

A dorzinha ainda está aqui.
Não é grito, é suspiro.
Um incômodo discreto, desses que se sentam contigo no fim do dia e perguntam:
“Lembra de quem você era?”

Sim, lembro. E às vezes sinto falta.
Mas entre um voo e outro — Lisboa, Porto, Madrid, Paris — já aprendi que o retorno nunca mais será completo.
Hoje cruzo o oceano como turista, e talvez seja isso que me mantém são: saber que o passado continua lá, mas que não há mais casa possível no tempo.

Meu filho cresce em Portugal.
É estranho vê-lo seguir um caminho que parece o mesmo que um dia escolhi, mas com uma leveza que já não tenho.
Ele é o futuro, eu sou o arquivo — um dataset antigo, ainda funcional, mas lido apenas por quem entende a linguagem.

A política ficou pra trás.
As ilusões também.
Sobrou o professor, o consultor e o velho da montanha — meio ermitão, meio filósofo de estrada, vivendo longe da confusão, aprendendo a ouvir o som do vento e o ruído da própria respiração.

Descobri que a paz não é o oposto da guerra, é a arte de não participar dela.
E que o silêncio, esse companheiro fiel, é o mais honesto dos diálogos.

Hoje, se me perguntam se sou feliz, não sei responder.
Mas sei que sou inteiro — mesmo que em pedaços.
E isso, aos cinquenta, é uma forma de vitória.

☕️ Bellacosa Mainframe — porque algumas almas só rodam bem no modo batch, processando o tempo em silêncio.

💾 Capítulo 3 — Entre o 3270 e o XT: o despertar do programador

 

💾 Capítulo 3 — Entre o 3270 e o XT: o despertar do programador

Série: Crônicas de um Office-Boy Mainframe

Entre uma ida ao banco e outra, eu já não era mais o mesmo.
O garoto que carregava pastas começou a carregar também uma curiosidade sem fim.
Naquela época, os computadores ainda tinham cheiro de tinta, poeira e novidade.
E bastava um terminal 3270 piscando na tela para que o coração batesse diferente.

O 3270 era o portal para o sistema central — o grande cérebro da empresa.
Eu via os analistas digitando comandos enigmáticos, telinhas cheias de números, mensagens que pareciam falar com outro mundo.
E pensava comigo:

“Como será que eles fazem isso acontecer?”

 

Foi então que o XT entrou de vez na minha história.
Aquele micro que chegou em uma caixa, e que ninguém sabia montar, agora estava em pleno funcionamento.
E o office-boy curioso virou seu “operador não-oficial”.

💡 Eu aprendia no instinto — sem curso, sem internet, sem manual.
Descobria as funções por tentativa e erro.
Comandos do MS-DOS, teclas de função, diretórios…
Era o nascimento do meu alfabeto digital.

Comecei a anotar tudo em um caderninho surrado:
DIR, COPY, DEL, FORMAT, CLS — cada comando era um pequeno feitiço.
O XT virou minha escola silenciosa.

Durante os intervalos, eu ficava observando o comportamento do sistema.
Quando dava erro, tentava entender o porquê.
Sem perceber, estava pensando como programador — ainda que o cargo dissesse “office-boy”.

Alguns colegas achavam estranho aquele garoto preferir o teclado à conversa.
Outros riam, dizendo que “computador era coisa de engenheiro”.
Mas algo dentro de mim dizia que aquele era o meu caminho.

⚙️ Foi ali, entre o 3270 e o XT, que despertei.
Descobri que máquinas podiam obedecer ideias, que lógica podia virar ação.
E que, no fundo, programar era uma forma de conversar com o invisível —
de transformar curiosidade em código, e código em futuro.

Anos depois, quando entrei no mundo do mainframe, percebi que tudo começou ali:
Naquele micro empoeirado da Avenida Paulista,
com um garoto da Zona Leste digitando seus primeiros comandos
sem saber que estava escrevendo, linha por linha, o roteiro da própria vida.

💼 Da Zona Leste à Avenida Paulista

 

💼 Da Zona Leste à Avenida Paulista

Acordava cedo, o sol mal nascido sobre os telhados de Guaianazes, extremo leste de São Paulo.
Marmita na sacola, mochila com cadernos e livros, gravata meio torta, e um coração cheio de sonhos. Sempre atrasado e sempre correndo. Num contra-relogio que pequenos atrasados eram questão de vida e de morte.

🚆 O destino? Avenida Paulista.

Pegava os trens cacarecos da CBTU, que somente um milagre divino, fazia funcionar, pessoas penduradas, portas abertas, alguns maconheiros e evangélicos disputavam centímetro a centímetros o espaço interior dos vagões. Ao chagar no Brás, outra epopeia, agora os ônibus hiper lotados do Largo da Concórdia, atravessava o centro velho e subia a cidade como quem sobe uma montanha.
No caminho, via o Brasil real — gente simples, batalhadora, movendo a engrenagem da metrópole.

Eu era office-boy, entre documentos, carimbos e filas de banco.
Mas o que me fascinava mesmo eram os terminais 3270.
Aquelas telas verdes piscando códigos… pareciam janelas para outro mundo.

Um dia, uma caixa misteriosa chegou ao escritório.
Dentro dela, um microcomputador XT, monitor VGA novinho.
Zero quilômetro. Zero medo. Só ninguém sabia montar. 😅

Tomei coragem e fui até a sala do gerente geral, o Dr. Vicente Kazuhiro Okazaki.
Pedi permissão para instalar. Ele me olhou, surpreso — um garoto cheio de espinhas, solicitando pra mexer em um computador.

Depois de um silêncio que pareceu uma eternidade, ele sorriu, pegou o telefone e ligou para a secretaria Elizabeth:

“Deixa o rapaz montar esta maquina. Vamos ver no que dá.”

E ali, entre uma entrega e outra, entre um 3270 e uma marmita aquecida no vapor, na sala de reunião improvisada como refeitorio: eu comecei a minha grande aventura: pilotar o pc,  digitar, conectar, aprender e entrei num portal do outro mundo.

💻 Aquele PC virou meu laboratório.
A Avenida Paulista, meu primeiro datacenter.
E o office-boy da Zona Leste, o aprendiz que descobria a magia dos sistemas.

Hoje, quando vejo uma API REST conversando com um mainframe, lembro daquele XT.
Daquela tela VGA monocromático verde, o barulhinho do leitor de disquetes 5 1/4 carregando o sistema MS-DOS, a maquina inicializando naquele prompt, piscando o futuro.
E do dia em que liguei, ao mesmo tempo, um computador e o meu destino.

Naquele momento nunca imaginei, que iria chegar tão longe, tinha sonhos, tinha esperanças, mas a realidade era muido dura,  os desafios e perigos enormes. Obrigado Dr. Vicente por ter acredito em mim.

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#Mainframe #COBOL #HistóriasDeTI #MemóriasDeUmOfficeBoy #Tecnologia #Anos80 #AvenidaPaulista #ZL #Inspiração #BellacosaMainframe

📟🌸 “ABEND NO SISTEMA, FOME NO SISTEMA — UM DIA COMUM NO ANTIGO ABN AMRO REAL”

 

📟🌸 “ABEND NO SISTEMA, FOME NO SISTEMA — UM DIA COMUM NO ANTIGO ABN AMRO REAL”
Crônica Bellacosa Mainframe para os padawans otakus com CPF ativo e saudade de São Paulo raiz

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Estamos em 1999, avenida Paulista, coração financeiro do Brasil, ainda atarefados com a fusão do banco, as correções do bug do milenio, o famoso Y2k. Mas era um dia absolutamente comum no antigo ABN AMRO Real, aquele prédio onde a gente sabia que se o CICS estivesse lento, provavelmente a cafeteria também estaria, entupida de analistas parlapiando. Eu e a Lili estávamos naquela conversa matinal clássica de quem já sobreviveu a mais dumps do que relacionamentos:

— “Capitão, você já viu esse ABEND S0C7? Seu programa de rateio de acionista,, aqui tá mastigando alfanumérico como se fosse RAMEN.”
— “Manda o dump, Lili… vamos ver qual tabela ODO explodiu desta vez.”

Enquanto o SYSLOG cuspia mensagens $HASP e o RACF fazia aquele “não vai passar!” digno de Gandalf corporativo, monte de memos enviados a Analise de Produção e naquele status de waiting, quando a conversa desandou — como sempre — para comidas japonesas.

Porque é isso: nada une mais um time de mainframe do que COBOL e carboidratos.

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🍙 ONIGUIRI — O Capitão jurava que era coxinha triangular

Lili, com a sabedoria ancestral de quem já brigou com VSAM RLS, disse:

— “Lili, não se estresse, mas eu sempre achei que oniguiri era tipo uma coxinha de sushi.”

E Lili, já em modo senpai, mas quase tacando o teclado na minha cabeça:

— “Oniguiri é arroz moldado com carinho e desespero… tipo adaptar copybook novo às 11h58 antes de virar janela.”

Falamos de umeboshi, nori, triângulos, e daquela clássica cena dos animes em que o herói segura o oniguiri com brilho mágico como se fosse um “recupera arquivo perdido” do SDSF.

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🍢 DANGO — O trio bolinha que parece job rodando em classe A

Eu ri:

— “Dango parece spool: tudo em filinha.”

E a Lili:

— “E quando vem com molho mitarashi, parece até que passaram caramelo na JCL pra ver se roda mais rápido.”

Já estávamos naquele nível da fome em que qualquer objeto circular virava comida.

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🍰 CASTELLA — O bolo que engana qualquer analista no horário da tarde

Este curioso e atrapalhado amigo:

— “Esse é aquele bolo de mel que parece pão de ló?”

Lili no comando...

— “Sim, o bolo importado pelos portugueses no século XVI… o único código legado dessa época que ainda funciona sem ABEND.”

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🍮 PUDIM JAPONÊS — O PUDIM OTAKU OFICIAL

E, obviamente, caímos na discussão eterna: “Por que no anime o pudim brilha?”

Minha resposta técnica:

— “Porque os animadores usam brilho pra dizer: ‘se alguém comer isso sem permissão, o episódio vira filler de briga’.”

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De repente…

⏰ O relógio do CICS marcava 11h59

E Lili soltou:

— “Capitão, se a gente não sair AGORA, só sobra aquele obentô triste com arroz duro do bar da esquina.”

E como dois analistas experientes evitando S322 em batch crítico, levantamos imediatamente.

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🍜 Destino: Um restaurante japonês delicioso na Brigadeiro Luís Antônio

Saímos pela Paulista com aquela sensação de missão crítica:
“Se não chegar antes do meio-dia, a fila é maior que validação de RACF num dia de troca de senha.”

E fomos lembrando dos clássicos:

• Temaki do tamanho de um volume VSAM

• Lámen fumegante que cura até dump de madrugada

• Katsu que crunch-crunch igual teclado mecânico novo do programador

• Karaage que te dá vontade de escrever copybooks melhores

Lili, empolgada:

— “Hoje eu quero katsudon. Igual o do Yu-Gi-Oh.”
— “Mano… katsudon é do Yuri on Ice.”
— “É tudo com Y… deixa quieto.”

E rimos.

Porque mainframe é isso:
entre um ABEND e outro, a gente cria histórias, gargalha e sempre, sempre planeja o almoço.

🍡🍡🍡 Para saber mais sobre delícias da culinária niponica: 🍱🍱🍱

30 comidas japonesas em animes

https://eljefemidnightlunch.blogspot.com/2012/08/30-comidas-otaku-que-aparecem-em-animes.html

Doces niponicos para otakus

https://eljefemidnightlunch.blogspot.com/2013/06/parte-1-doces-otaku.html

Comidas japonesas de rua e barraquinhas

https://eljefemidnightlunch.blogspot.com/2014/10/parte-2-lanches-street-food-otaku.html

Pratos quentes e deliciosos da culinaria japonesa

https://eljefemidnightlunch.blogspot.com/2015/09/parte-3-pratos-quentes-caseiros-otaku.html

Comidas classicas japonesas.

https://eljefemidnightlunch.blogspot.com/2016/07/parte-4-classicos-tradicionais.html

Comidas exoticas e bizarras no Japão

https://eljefemidnightlunch.blogspot.com/2017/01/parte-5-comidas-estranhas-bizarras-dos.html

🧠 Memórias em Papelão e Silício

 

🧠 Memórias em Papelão e Silício

Relembrar o passado é como parar numa curva fechada do tempo.
Nossa memória não guarda o percurso inteiro — apenas os extremos: os momentos que explodem ou quebram o coração.

Amo meus outliers mentais cada historia, incêndios, afogamentos, maridos ciumentos, vitima de assaltos, riscos constantes em trens da CBTU, acidentes dos mais diversos tipos. Mas também momentos coloridos, dos doces sabores culinários da minha Mae, antigas festas de família com todos os mais de 20 primos reunidos. Na parte do coraçãoo amores inúmeros amores, corações partidos e remendados, Vagneida na Europa, norte de Africa e Egito, andanças sul americanas, grandes e pequenos trabalhos, as multinacionais e os sonho... vixe é muito. 

O resto… o cotidiano, o morno, o barulho branco dos dias — tudo se apaga, dissolvido nas conexões neurais, sumindo como fumaça digital.

Mergulhar nessas lembranças é um desafio fascinante.
Com o passar dos anos, vamos colorindo cenas antigas, misturando fatos, trocando diálogos e até inventando fragmentos para preencher as lacunas do que esquecemos.
A mente, esse roteirista teimoso, transforma lembranças em ficção — e a gente acredita.

Sou saudosista nato, e confesso: adoro esse mergulho.
Se pudesse, teria um Pensieve, como o de Dumbledore, para extrair, armazenar e revisitar as lembranças com nitidez de sonho.
Acredito que um dia — e não está tão longe — a tecnologia chegará lá: scanners neurais capazes de ler e traduzir nossas memórias em forma digital, permitindo que a gente caminhe por elas em realidade virtual imersiva.
Um passeio por dentro da própria alma.

Imagino o gosto agridoce de rever pessoas que partiram, de assistir novamente àqueles instantes gloriosos, únicos, lendários.
Mas também — inevitavelmente — encarar os momentos tristes, os erros, as dores e aquele eterno “e se...” que assombra cada lembrança não vivida.

Alguns dos meus posts são isso: pequenos portais aleatórios dentro de uma trilha maluca de bits e bytes, onde guardo as minhas memórias como quem deixa garrafas no mar do tempo.

E o melhor de tudo é saber que continuo produzindo novas lembranças.
Novas aventuras, novas histórias, novos pontos fora da curva.

Afinal, se a vida para, o passado colide —
e sem aventuras, convenhamos…
a vida é chata pacas.

Uma árvore solitaria, o romanzeiro do bisavô Paco

 

Uma árvore solitária, o romanzeiro do bisavô Paco

Ao melhor estilo Bellacosa Mainframe, registro aqui uma memória que roda em batch noturno, daquelas que não dá abend, não precisa de restart e segue ativa no coração desde sempre.

Estou falando do meu bisavô Paco, o espanhol. Homem sisudo, poucas palavras, olhar firme — daqueles que parecem um programa antigo em assembler: econômico, direto, sem comentários no código, mas absolutamente funcional e confiável.

A cena é sempre a mesma quando faço o IPL dessa lembrança. Ele lá fora, na antiga rua de terra, cuidando da horta, das plantas do jardim e principalmente da sarjeta, que insistia em entupir. Trabalho de formiguinha, diário, repetitivo, quase um JOB em loop infinito, mas feito com disciplina de quem sabe que se não limpar hoje, amanhã o problema dobra. Às vezes eu ajudava. Ganhava umas coroas para segurar a pá, puxar o barro, aprender que manutenção preventiva evita desastre — lição que anos depois eu reencontraria no mundo do mainframe, só que com outro tipo de sujeira.

O bisavô Paco tinha a mão esquerda semioperacional, consequência de um AVC provocado por um acidente doméstico. Nada de vitimismo. Ele seguia firme, fazendo exercícios com uma bolinha de tênis, apertando, soltando, insistindo. Era o recovery manual do corpo, numa época em que reabilitação era força de vontade e teimosia. No frio de São Paulo, usava luva para aquecer a mão — imagem gravada em storage protegido da minha memória.

Apesar do jeito fechado, ele tinha seus logs de ternura. Um deles era comigo. Sempre elogiava minhas caricaturas, como ele chamava meus desenhos, incentivava, observava, aprovava com um aceno curto de cabeça. Poucas palavras, mas impacto máximo. Era como um RC=0 silencioso.

Mas o verdadeiro dataset crítico dessa história é outro.

O pé de romã.

Um romanzeiro solitário, ali no quintal, cuidado com um afinco quase ritualístico. Podar, adubar, observar. Nada era feito às pressas. Era um processamento em modo síncrono, respeitando o tempo da planta. E quando surgia um fruto — às vezes um só, às vezes dois — a alegria do meu bisavô era genuína, quase infantil. Um sorriso raro, um brilho no olho. No final do ano, comer romã virava um pequeno evento, desses que não precisam de anúncio nem plateia.

Sempre me perguntei, já adulto, que memória aquela árvore despertava nele. Espanha? Infância? Alguma terra seca deixada para trás? Algum quintal que não pude conhecer? A romã, para ele, parecia ser mais que fruto. Era checkpoint emocional, uma âncora silenciosa entre passado e presente.

Hoje, quando vejo uma romã, faço um link-edit automático com essa imagem: o homem calado, a mão lutando para não desistir, a rua de terra, a sarjeta limpa, o cuidado diário, o fruto raro. Entendo, finalmente, que aquele carinho todo não era só pela planta. Era pela memória que ela mantinha viva.

E algumas memórias, assim como certos sistemas legados, precisam ser preservadas, não porque são antigas, mas porque continuam funcionando perfeitamente.

A tradição de comer romãs na virada do ano

Existe um hábito nos países latinos de comer romãs e guardar suas sementes para dar boa sorte no decorrer do ano, justamente na virada do ano, dando as boas vindas para o Ano Novo.

📸 O Pequeno Vendedor de Salgadinhos & O Carnaval Mítico de Pirassununga (1983)

 

🌙 El Jefe Midnight Lunch apresenta:
📸 O Pequeno Vendedor de Salgadinhos & O Carnaval Mítico de Pirassununga (1983)
— Uma crônica Bellacosa Mainframe sobre liberdade, samba, coxinhas e destino —

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Existem histórias que chegam para mim como um dump do JES2: cheio de linhas caóticas, mensagens truncadas, e no meio da bagunça... um registro vital, um checkpoint da vida.
Pois bem: 1983, Pirassununga. Brasil em final de ditadura, moralismo fervendo, e um personagem que eu jamais esqueceria — Bene.

🏳️‍🌈 Bene, a entidade de Pirassununga

Bene não era apenas uma pessoa. Era praticamente um CICS Transaction ambulante:

• Rápido,

• Direto,

• Chamado por todos,

• E impossível de ignorar.

Em plena época de conservadorismo sufocante, ele era um homossexual efeminado assumido, colorido por natureza, vida e espontaneidade. Sambista nato, porta-bandeira de uma escola paulistana importada para o interior só para “causar”. Bene era aquilo que o Japão chamaria depois de ikemen invertido: exuberância em vez de contensão.

Ele era o próprio “easter-egg” vivo da cidade — algo que ninguém esperava ver num ambiente tão fechado… mas que todo mundo secretamente respeitava, porque Bene fazia a festa acontecer.

Nota de rodapé Pirassununga é uma cidade famosa pela sua base da Força Area, a Esquadrilha da Fumaça e milicos para todos os lados, a existência do Bene era uma prova da força divina e santo forte do rapaz. Imagine que ele escapou ileso aos porões do DOI-CODE sem nunca entrar nos radares desse povo louco.

📸 E onde entra a família Bellacosa?

Como sempre: onde há uma confusão, há um Bellacosa sendo puxado para dentro.

Numa daquelas noites aleatórias em que tudo parecia quieto demais para a década de 80, Bene aparece com um pedido insolito, quase divino:

“Ô, seu Wilson Bellacosa… cê não quer fazer a reportagem fotográfica do Carnaval?”

A promessa de dinheiro brilhou como painel do 3270 quando o VTAM finalmente conecta.
E lá vai meu pai — fotógrafo profissional, retratista raiz — abrir a temporada oficial de fotos do Carnaval de Pirassununga 1983.

Mas, como sabemos, ninguém da família Bellacosa trabalha sozinho. O caos sempre é distribuído como JCL mal comentado.

🥟 A vó Anna, pipeline master do destino

A vó Anna, grande arquiteta da vida Bellacosa, observando a inquietação do meu pai, irresponsabilidade para governar a família, incrível capacidade de ferrar com tudo, fez o que toda matriarca visionária faz:

1. Pegou minha mãe pela mão

2. Levou-a para a igreja

3. Colocou-a num curso de fabricação de salgados para festas

E pronto: nasceu um microempreendimento familiar antes mesmo do MEI existir.
Coxinhas, risoles, croquetes, tudo gerado em batch noturno diretamente na cozinha da casa.

👦 E eu, pequeno padawan?

Promovido — sem concurso público — a vendedor de salgadinhos.

Melhor dizer, convocado, alistado e inscrito nessa operação especial. Sem direito a fuga...

• Meu pai no meio da rua fotografando tudo, parecendo repórter oficial do Globo Repórter: edição folia interiorana

• Minha mãe numa calçada vendendo os salgados

• Eu na outra calçada, um mini-hardware humano processando vendas, troco e clientela com throughput digno de MQSeries

• Vivi e Dandan… off-line, sem escalonamento naquela missão

Esse foi o primeiro job remunerado do jovem Bellacosa.
O JOB001, o início de uma longa sequência de execuções bem-sucedidas, cada uma com sua história, suas exceções e suas mensagens $HASP aleatórias da vida.

🎭 O Carnaval que me iniciou no “modo trabalhador”

Entre um sambista, um fotógrafo, uma cozinheira recém-formada, uma matriarca estrategista e eu — o pequeno vendedor — nasceu o primeiro workflow profissional Bellacosa.

E tudo isso no meio de:

• Fantasias improvisadas

• Sambas ecoando pela praça

• O povo celebrando a liberdade recém permitida era final da ditadura

• Bene, radiante, reinando como supernova em meio à poeira conservadora

🌟 Easter-egg que só quem é da época sabe

• Em 1983, várias cidades pequenas ainda proibiam travestis de desfilar — Pirassununga permitiu Bene sem pestanejar.

• As fotos do meu pai se tornaram parte da memória oral da cidade — muita gente ainda lembra e guarda estas relíquias de família.

• A polícia olhava torto, mas deixava passar. Carnaval é exceção até para militar.

📌 Moral do episódio (versão Bellacosa Mainframe)

Às vezes, a vida me coloca para vender coxinhas no meio da rua, achando que é só um bico…
Mas ali nasceu o meu senso de:

• trabalho,

• responsabilidade,

• criatividade,

• improviso,

• e principalmente… resiliência.

E tudo isso graças a Bene — o trigger humano — que, só por existir livre, bagunçou positivamente a história da sua família.

Velhos sabores e ventos de mudanças

Velhos sabores e ventos de mudanças

O tempo passa.
E passa sem pedir submit, sem avisar no console, sem dar chance de cancel. A gente cresce, muda, reconfigura prioridades, perde referências, esquece histórias inteiras e, curiosamente, pinta outras com cores que talvez nunca tenham existido daquele jeito. A memória, como todo sistema antigo, tem seus patches, seus workarounds e seus bugs conhecidos.

Com o tempo, começamos a sentir saudade das pessoas que partiram. Não apenas das que morreram, mas também daquelas que simplesmente saíram do nosso círculo interno. Amizades que um dia rodavam em full shared mode passam a existir só como arquivos arquivados, lidos de vez em quando, em modo read-only. Outras novas surgem, entram em produção, algumas ficam, outras falham no teste de carga e desaparecem silenciosamente.

Velhos filmes já não emocionam do mesmo jeito. Filmes novos às vezes surpreendem, às vezes passam sem deixar log. A vida entra num período de inconstância contínua, uma sequência de mudanças, novidades e descobertas. Parece um sistema que nunca para, sempre em upgrade, sempre em maintenance window — e nunca totalmente estável.

A verdade é que a vida vai transcorrendo.
O relógio não para. O contador de tempo só incrementa. E, aos poucos, vamos ficando mais desapegados. Mais céticos. Com menos sonhos grandiosos e mais metas pequenas, práticas, possíveis. Aquela lista infinita de desejos vai sendo reduzida, otimizada, priorizada. Scope reduction, diriam os gerentes.

São tantas mudanças. Algumas felizes, daquelas que aquecem o coração. Outras infelizes, que deixam cicatrizes invisíveis. Momentos doces, que lembram sobremesa de infância. Momentos amargos, difíceis de engolir. E muitos, muitos momentos agridoce, esse sabor estranho que só quem já acumulou alguns bons anos de uptime conhece bem.

Mas isso é viver.
Viver é acumular experiências como quem acumula versões: umas melhores, outras piores, mas todas necessárias para chegar até aqui. É entender que nem tudo precisa ser novo, nem tudo precisa ser descartado. Alguns sabores antigos continuam fazendo sentido, mesmo num mundo obcecado por novidades.

No fim das contas, vamos seguindo.
Com menos pressa, menos ilusão, talvez menos brilho nos olhos — mas com mais entendimento. E percebendo que envelhecer não é perder sabor, é aprender a reconhecê-lo melhor.

Porque viver, no fim, é isso:
executar o job da vida, aceitar os return codes, e seguir em frente acumulando anos, histórias… e memórias que, mesmo antigas, ainda sabem exatamente como nos tocar.

 

Marcas, moda e identidade visual

Pensamentos sobre marcas e costumes, deixo aqui um dump consciente, daqueles feitos sem o acompanhamento de nectar dos deuses, sem mask, sem compress e com RC=verdade.

Sabe uma coisa que me incomoda há tempos — e curiosamente só cresce a cada ano que passa?
Essa necessidade quase compulsiva de ostentar uma marca X ou Y. Não o produto em si, mas o logotipo, o selo, a chancela visual que grita mais alto que qualquer qualidade real. E que muitas vezes nem é original, sendo uma copia feita por alguma oficina obscura ou importado no contrabando da China.

O mais irônico é que, na maioria das vezes, o produto é o mesmo, encontrado em lojas do Brás em São Paulo, mas marca branca. Mesma matéria-prima, mesma linha de produção, muitas vezes fabricado em algum subúrbio pobre, por trabalhadores terceirizados, quarteirizados, invisíveis no job stream da sociedade. A diferença acontece depois: passa por uma sequência de checkpoints, recebe um símbolo da moda, uma etiqueta charmosa, e pronto. Está autorizado a custar dez vezes mais em uma vitrine climatizada de shopping center.

É como pegar um programa COBOL velho de guerra, rodando firme há 40 anos, renomear o módulo, trocar o cabeçalho, colocar uma splash screen bonita e vender como next-gen. A lógica é a mesma, o core é o mesmo, mas o marketing transforma aquilo em fetiche.

No meio desse processo, vamos perdendo algo mais sério: nossa identidade cultural. Vestimos roupas desenhadas em outros países, pensadas para outras realidades, reproduzidas localmente em escala industrial. Antigamente, comprávamos um item pela durabilidade, pelo tecido, pelo corte, pela confiança no fabricante. Hoje, compra-se porque uma pseudocelebridade A ou B apareceu usando aquilo por quinze segundos em um story patrocinado.

Viramos uma legião de bonecos padronizados, quase NPCs, todos vestidos de forma semelhante, ostentando símbolos cujo significado muitos sequer conhecem. Logotipos viram totens. A marca substitui o discurso. O visual vira identidade emprestada. É o VTAM da moda, conectando todo mundo ao mesmo terminal, exibindo a mesma tela.

Às vezes me pergunto:
— Será que estou ficando velho e ranzinza?
— Será que isso é só picuinha por biscoitos?

Pode até ser. Mas a verdade é que sempre fui avesso às modinhas. Sempre me incomodou a ideia de estar vestido igual a todo mundo, quase como se usássemos um uniforme não declarado. Nunca gostei de parecer um clone batch, gerado em massa, sem personalidade.

No meu mundo — talvez antiquado, talvez teimoso — gosto de coisas que tenham história, contexto, propósito. Prefiro algo simples, honesto, funcional, do que um rótulo gritante tentando me vender pertencimento. Pertencer, pra mim, sempre veio de ideias, conversas, memórias e valores — não de uma estampa.

Mas, enfim… é assim que caminha nossa sociedade.
Cada vez mais orientada a branding, menos a conteúdo. Mais fachada, menos estrutura. Muito frontend, pouco backend.

E eu sigo aqui, meio fora do padrão, rodando meu próprio job, talvez em modo legado, mas ainda convicto de que valor de verdade não precisa de logotipo em fonte gigante para existir.

Vendo mais um ano começar, vivenciando o estilo de vida Europeu, a Dolce Vita Italiana e ao mesmo tempo vendo o mundo ruir graças a grande crise de 2008. Lojas fechadas, o numero de turistas diminuindo e uma grande nuvem cinzenta sobre o ar. Detalhe apesar de morar em Milão, costumo ir de trem até Turim, comprar roupas em lojas com preços mais acessiveis e fora das grandes e custosas marcas em Milão.

O DIABINHO — UMA CRÔNICA BELLACOSA MAINFRAME

 

O DIABINHO — UMA CRÔNICA BELLACOSA MAINFRAME PARA O EL JEFE MIDNIGHT LUNCH
Por Vagner Bellacosa, diretamente do cluster emocional da Zona Leste

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Existem memórias que são como datasets VSAM cluster: você sabe que estão ali, arquivadas, comprimidas, algumas até com CI Size duvidoso — mas basta um GET inesperado para tudo ser lido de volta com nitidez cristalina.
E foi exatamente isso que aconteceu naquele dia perdido nos meus vintões, quando o destino resolveu executar um job de nostalgia em plena tarde no Parque Três Marias.

Estava eu, alinhado, pacato, versão Production Mode — sem bugs aparentes — caminhando ao lado da minha tia Miriam. Domingo típico de Zona Leste: criançada correndo como TSO sessions sem timeout, cheiro de pipoca no ar e aquele sol que te compila sem warnings.

De repente, surge do nada uma velhinha conhecida da família.
Daquelas figuras que carregam em seu storage todas as versões, branches e releases da árvore genealógica dos Bellacosa. Cumprimentou a minha tia, bateu o papo padrão de atualização de PTFs familiares, e aí… veio a pergunta.

— “Quem é o rapagão bonito que está acompanhando você?”
Sim, ela usou rapagão bonito. Auditado e autenticado.

Miriam, sempre objetiva como um DISPLAY JOBSTATUS, responde com alegria:
— “É meu sobrinho!”

A velhinha, processando a informação como um batch rodando em 31 bits, ajusta os óculos, mira em mim com precisão de Opcode e dispara:

— “Ah… é filho da Deise?”

Na inocência das tias que não sabem que seguram informações nucleares na ponta da língua, Miriam responde:
— “Não, é filho do Wilson.”

E então…
Silêncio.
Mas não qualquer silêncio.
Silêncio de abend S0C7 emocional.

A velhinha travou. Eu vi no olho dela o dump sendo produzido.
Reprocessou memórias antigas, alinhou registros, reconstruiu índices, revisitou décadas de logs familiares.

Até que ela concluiu o job, olhou para mim como quem revalida uma lenda urbana e soltou a mensagem de sistema definitiva:

— “Ah… então você era aquele diabinho.”

Não havia contra-argumento. Não tinha rollback. Não tinha RETRY.
Estava certificado, homologado e publicado no production environment da história familiar:
Eu fui — oficialmente — o diabinho.

Aquela hora eu percebi duas coisas:

1. A infância da gente deixa rastros mais permanentes que SMF records.

2. Tias e velhinhas são o verdadeiro RACF: elas lembram tudo, controlam tudo, e nunca esquecem o que você fez no dataset da vida.

E quer saber?
Entre tantas memórias que formam a colcha de retalhos dos Bellacosa, essa é uma das mais saborosas, mais humanas e mais engraçadas.
Um lembrete de que, antes de sermos analistas, professores, arquitetos, mainframeiros, ou seja lá qual seja o nosso role atual…
Nós fomos crianças.
Travessas, barulhentas, curiosas, e às vezes — para o registro oficial da auditoria familiar — diabinhos certificados.

E tudo bem.
Porque é dessa energia, dessa faísca, desse “processo paralelo” da alma que nasce o sujeito que segue rodando até hoje, pleno, resiliente e com uptime invejável.

No final das contas, todos carregamos um diabinho no subsystem interno.
Alguns apenas têm logs mais famosos.