📝 El Jefe Midnight Lunch — Crônica Bellacosa Mainframe
Caricaturas, Pastelões e o Doce Zigue-Zague da Saudade
Às vezes, meus caros Oni-Readers, a saudade dá aquele estouro de SVC no peito — uma interrupção emocional tão forte que trava o sistema, obriga o coração a rodar um pequeno abend S013 de lembranças, antes de voltar para o fluxo normal. E é nesses momentos que o Bellacosa aqui mergulha fundo nos arquivos do SMF da infância, lá no final dos anos 1970 e início dos anos 1980 — quando o mundo era simples, compacto, leve, como um JCL bem escrito.
Era um tempo em que as pessoas conviviam de verdade. A vizinhança era um CICS de portas abertas: todo mundo falando, todo mundo se vendo, todo mundo participando. Nada de DM no WhatsApp, nada de notificação push — era bater na porta, gritar no portão ou chegar de chinelo arrastando pelo corredor.
Tínhamos quatro canais de televisão. Quatro. E ainda assim parecia mais que suficiente. Aos sábados, depois de cumprir a “rotina batch doméstica” (leia-se: arrumar cama, guardar brinquedos, levar lixo), chegava a hora mágica dos pastelões americanos. O Gordo e o Magro, Os Três Patetas, os Irmãos Marx, Jerry Lewis rodando suas rotinas em preto e branco, com um humor tão puro e eficiente quanto um COBOL bem indentado. Imagine horas de riso facil, com torta na cara, lutas hilariantes, música de primeira e confusão sem igual, clássico dos clássicos, cenário de papelão meia boca, figurino modesto e orçamento menor ainda, mas riso garantido. O mais gostoso de tudo era estar na companhia dos meus avôs Pedro e Anna, sempre tinha um bolo delicioso, uma nova receita experimental e aquele carinho maravilhoso, que deixa lagriminhas nos olhos.
Era pastelão, era trapalhada, era perseguição no estilo GO TO sem PERFORM. E eu ria — oh, como ria! Até hoje, quando encontro um desses clássicos perdidos num super canal da vida, sinto o coraçãozinho dar aquele upgradinho gostoso, como se estivesse aplicando um PTF de alegria.
E aí, nesse batch job de memórias, minha fita magnética me leva direto para a casa do bisavô Francisco — o espanhol. Um homem durão, cara fechada, pose de Security Officer de RACF, mas com um coração mole escondido sob aquela casca rígida. Ele adorava minhas artes, meus rabiscos, meus desenhos, que ele chamava carinhosamente de “caricaturas”. E olha que naquela época eu rabiscava em qualquer superfície que não estivesse correndo, respirando ou gritando.
Mas o maior carinho era o ritual:
Sempre que o bisavô ia ao banco pegar a aposentadoria, pedia ao gerente listagens de formulário contínuo já usadas — aquelas enormes, brancas, com o contorno verde zebrado. E levava pra mim. Um pacotão. Um mainframe delivery de pura felicidade.
Engraçado pensar que dez anos depois eu estaria exatamente ali, adulto, vivendo profissionalmente entre listagens contínuas, formulários carbonados, 80, 130 e 255 colunas… Era como se o bisavô tivesse enviado um pequeno JOB para o futuro, preparando meu DESTINY. Ou pelo menos meu DDN.
E falando em doçuras do passado — como não lembrar da bisavó Isabel? Ah, a rotina dela guardando a nata que subia no leite fervido para fazer manteiga… aquilo era alquimia culinária. Um assembler culinário, instrução por instrução, mexendo devagarinho, apertando o tempo certo, virando uma manteiga artesanal que parecia carregar um pedacinho de céu.
E os bolinhos de chuva da tia-avó Maria? Aquilo não era receita. Era magia. Você via a chuvinha fina batendo no quintal, o cheiro invadindo a casa, açúcar caindo devagar como spool sendo liberado pelo JES2, e pronto: os Onis já estavam todos reunidos no entorno da panela, como programadores à espera de um dump para examinar.
Tudo era doce. Tudo era alegre. Tudo era travessura. Eu estava sempre em alguma casa de parente, rodando meus “programas infantis”, criando caos, sorrindo, vivendo. Nada de logs, nada de monitoramento — era pura execução em tempo real.
Hoje, quando a saudade aperta aquele botão interno e chama essas memórias para a memória central, percebo como esses pequenos instantes construíram o backup emocional do que sou.
E fico feliz…
Porque, no fundo, ainda sou aquele pequeno Oni rabiscador, que ria dos pastelões, que pedia lista contínua do banco e que acreditava que a vida sempre teria cheiro de bolinho de chuva.
E, com licença… acho que preciso ir ali fazer café.
Esse dump emocional mereceu.
